Let's Cross Over • Tomarry

Eighty Nine

"Tom", Harry chama, secando o cabelo com a toalha, "Acabei de tomar banho, você pode usar o banheiro agora."

Voldemort não sai da cama, onde jaz estirado preguiçosamente, como um gato. Essas duas últimas semanas desde que voltaram da Ilha Molène para casa - e desde que ele beijou Harry novamente pela primeira vez em quase um ano - pareceram um borrão de embriaguez. Beijar Harry - tocá-lo - é tão viciante quanto uma droga. Eles não fizeram muita pesquisa sobre a origem das sirenes. Eles também não estão mais perto de descobrir quem deu às sereias aqueles amuletos poderosos, mas Voldemort descobre que não se importa. Ele não se importa, quando pode ter Harry só para ele.

"Bem?" Harry pergunta, esfregando a pequena toalha de cabelo na cabeça, "você não vai tomar banho?"

Mesmo à noite, após o banho, mesmo com apenas uma toalha enrolada nos quadris e com o cabelo úmido caindo sobre a testa, Harry é um colírio para os olhos. Sem os óculos, seus olhos são muito maiores, muito mais verdes. Voldemort não consegue desviar o olhar dele. Também não quer desviar o olhar.

Talvez seja este corpo mortal, pensa Voldemort. Este corpo exige as três necessidades humanas básicas de comida, sexo e sono. Talvez seja esse corpo que o faz desejar tanto Harry - com tanta frequência.

Harry cora. "Pare com isso", ele retruca, estendendo a mão e tocando sua cicatriz. Ele está envergonhado, pelo desejo quase constante de Voldemort, por sua atenção constante. Voldemort notou que Harry parece ter baixa auto-estima, pelo menos no que diz respeito à sua aparência física. Ele não sabe por que, no entanto. Harry não é nada atraente. Ginevra não lhe deu atenção suficiente? O sangue de Voldemort ferve só de pensar nisso. Harry merece saber que ele era atraente; ele também merece se sentir atraente. Ele merece beijos longos e indulgentes. Ele merece ser mimado um pouco, ou talvez até muito. Ele merece -

Que?

Voldemort balança a cabeça, como se isso fosse banir os pensamentos de sua cabeça. Harry ainda era o garoto que o derrotou, que destruiu sua alma. Ele era mau , no que dizia respeito a Voldemort.

"Merlin," Harry murmura, passando a mão pelo cabelo úmido. "Suas mudanças de humor são loucas. Você é mais mal-humorado do que um adolescente. Ele caminha até a gaveta da cômoda para encontrar algumas roupas. Voldemort o ignora.

Mas não foi assim. Não era como se Voldemort não pudesse ter seu bolo e comê-lo também. Ele ainda podia odiar Harry e ser físico com ele. Este foi apenas um lançamento, afinal. Uma forma de satisfazer um desejo, enquanto ele estava incapacitado pelo voto.

Aquele maldito voto. Voldemort ferve, só de pensar nisso. Já faz quase um ano e meio desde que ele voltou ao mundo dos Vivos, e ele não conseguiu encontrar um único seguidor ou ex-Comensal da Morte. Ele não foi capaz de fazer nada para garantir que nunca mais voltaria ao Limbo - não foi capaz de fazer nada , exceto ser o pequeno lacaio de Potter.

Ele tem sido inútil. Peso morto inútil.

Ele tem sido o lacaio de Potter, e uma coisa assustadora, Voldemort percebe, é que uma grande parte dele não se importa. Uma grande parte dele se adaptou à situação com bastante facilidade.

Uma grande parte dele cresceu... confortável, vivendo assim.

Ele não pode deixar isso acontecer. Só porque Potter não o está maltratando, só porque às vezes parece que eles são colegas e companheiros de cama, não significa que algo mudou.

Por mais que Harry queira se lembrar da história deles, Voldemort também deseja se lembrar.

Uma grande parte dele aceitou esta situação. Aceitou, e aceitou que não pode mudar, desde que o voto esteja em vigor.