Let's Cross Over • Tomarry

Eighty Two

Harry acordou com a sensação de alguém balançando seus ombros. É Voldemort, claro, e Harry suspira, sua cabeça batendo na tabela.

"O que é isso?" Harry pergunta sonolento.

"Eu simplesmente não consigo entender," Voldemort diz, um olhar inquieto em seus olhos. "Por que eles não são suficientes?" ele pergunta: "Por que Nagini e Delphini não são suficientes?"

"Merlin, você me acordou para isso?" Harry reclama, "seus olhos estão vermelhos - você dormiu?"

"Não! Eu não posso, não até que isso faça sentido," Voldemort diz com um grunhido frustrado.

"Você não os enganou. Para eles, você não tem motivos para sentir remorso." Harry fica em silêncio por um tempo. "O remorso precisa ser intrínseco", ele explica depois de um tempo. "Inferno, eu nem deveria ter que explicar isso para você. Mas precisa vir de dentro de você. Você não pode forçar isso, nem nada. Você não pode se forçar a se sentir mal por alguma coisa."

Voldemort pisca. "Eu não entendo."

"Claro que não," Harry suspira. "Deixe-me perguntar isso. Pegue - pegue algum trouxa aleatório. Ok, que tal DI Millerton. Se você o machucasse, você se sentiria mal?"

"Não," Voldemort responde honestamente.

"Um mago, então. Mesmo um sangue puro.

"Não."

Harry suspira, frustrado. "Ok. E quanto a mim?"

"Não", responde Voldemort, confuso. "Onde você quer chegar com isso?"

Harry geme. "Você não tem jeito", ele repete. "A maioria das pessoas – eu diria noventa e nove por cento – se importa com os outros, mesmo estranhos, até trouxas, só um pouquinho. Eles têm algum respeito por suas vidas, porque são humanos." Ele suspira. "Mas você não. Se alguém não o beneficia diretamente ou se não é uma extensão de você, você não se importa com o bem-estar deles. É por isso que você é completamente impiedoso."

Voldemort absorve suas palavras lentamente. "Então", ele começa, "você está dizendo que eu deveria me importar com alguém."

"Não apenas uma pessoa," Harry estala. "Você – você deveria se preocupar com todos ao seu redor. Estranhos também. Você deve ter um certo nível de consideração por todos que encontrar em sua vida."

Voldemort franze a testa. "Mas eu não", diz ele simplesmente.

"Eu sei." A voz de Harry é oca. "Acredite em mim." Ele puxa as cobertas novamente, desta vez sobre a cabeça. "Você não pode forçar algo que não existe, então simplesmente largue."

Você não pode forçar algo que não existe. Voldemort suspira em frustração.

"Você pode me ensinar?" ele pergunta relutantemente depois de um minuto. Irrita-o pedir ajuda a Potter, mas ele quer ter sua alma de volta, acima de tudo. Talvez ele possa aprender o remorso, ou pelo menos tentar.

"É impossível." Harry parece quieto, resignado. "E não é meu trabalho ensiná-lo a se sentir mal por seus crimes, pelo amor de Deus. É seu . É seu trabalho assumir a responsabilidade por suas próprias ações."

Voldemort range os dentes em irritação. Como ele vai aprender se não tem um professor? "Vamos, Harry", ele insiste, inclinando-se para mais perto do menino. As costas de Harry estão viradas para ele novamente. Ele se inclina para frente e apoia o queixo no ombro direito de Harry. "Obriga-me."

Harry congela. "Foda-se", diz ele sombriamente. "Seriamente."

"Qual é o problema?" Voldemort pergunta. Ele pressiona o nariz contra o lado do pescoço de Harry, e o menino estremece.

"Não está lá." A voz de Harry aumentou, e está trêmula. "Eu sou... sensível lá."

Oh. Voldemort sorri. Que interessante. Ele acaricia o pescoço de Harry e descansa sua testa contra a nuca de Harry. Ele pode sentir o menino tremer contra ele.

"Sério," Harry diz então, sua voz tensa, "Não-"

Mas Voldemort está cansado. Cansado de receber ordens, cansado de seus avanços serem rejeitados de novo e de novo. A única maneira de se livrar de uma tentação era ceder a ela. E já era hora de Harry começar a ceder.

Ele pressiona um beijo suave ao lado do pescoço de Harry, apreciando a forma como o menino engasga. Depois outro, e outro. Beijos suaves, lentos e de boca aberta na lateral do pescoço de Harry, enquanto a respiração de Harry fica presa em sua garganta e ele solta gemidos e gemidos silenciosos e desesperados.

"Harry," Voldemort respira, respirando contra a orelha de Harry. Ele é atingido pelo desejo de pressionar uma mordida de amor contra o pescoço de Harry, para marcá-lo, e a ideia o cega de luxúria. Harry deve sentir isso também; ele choraminga, ofegante, e Voldemort envolve um braço ao redor de sua barriga, serpenteando sua mão pelo peito de Harry, sentindo o coração do menino batendo rapidamente através de sua camisa fina. O corpo de Harry é tão magro, quase pele e ossos. Ele é infantil e magro, e Voldemort estende a mão e toca um de seus mamilos, torcendo-o em seus dedos, e Harry geme.

De repente, parece que Harry caiu em si. Ele se vira e empurra Voldemort para longe, os membros se debatendo. "Foda -se! Harry exclama com raiva, sua respiração instável. Ele se senta na cama, o peito arfando, e Voldemort o observa. Observa suas bochechas coradas e a maneira como o lado de seu pescoço brilha com os beijos de boca aberta de Voldemort.

O olhar de Voldemort cai para a tenda óbvia nas calças de Harry. "Oh, Harry", diz ele, sorrindo. "Você pode negar o quanto quiser. Mas você não pode me enganar. Ele se inclina para frente e apalpa a ereção de Harry, e Harry engasga. "Você quer isso. Tanto quanto eu.

Os quadris de Harry avançam involuntariamente ao toque de Voldemort. "P-pare", Harry sibila, com raiva, tentando se afastar de Voldemort. Mas ele já está pressionado contra a cabeceira da cama. Ele rapidamente dobra as pernas para cima de modo que o queixo fique apoiado nos joelhos, escondendo sua ereção de vista, enquanto seu rosto fica em chamas.

Voldemort o observa, como um leão observando sua presa. "Tão teimoso", ele reflete. "Teimoso até mesmo para seus próprios desejos."

"Eu te odeio", Harry ferve, "eu te odeio!"

"No entanto," Voldemort continua. "Você me quer."

Sua frase paira no ar, incontestada. Harry não diz nada. Ele não pode.

"E daí?" Voldemort pergunta. "Você vai apenas negar isso para sempre?"

"Não", Harry começa baixinho, "não fale comigo."

Ele parece tão cansado. Tão destruído, com culpa e vergonha.

Voldemort acabou com isso.

"Não é errado," ele diz suavemente, estendendo a mão e envolvendo seus dedos ao redor do tornozelo esquerdo de Harry. "Você sabe disso, certo?"

Talvez fosse por isso que Harry estava tão hesitante. A Sra. Cole, junto com o padre na capela próxima, estavam convencidos de que a homossexualidade era um pecado. Voldemort não sabe muito sobre a educação de Harry, mas talvez seja o que seus tios trouxas infernalmente idiotas também disseram a ele.

"Não é o ato em si," Harry ri incrédulo, "Meu Deus, Riddle, quão cego você é? É você!"

Voldemort pisca. "Você ainda está nisso, não é?" Ele suspira. "É só sexo. Por que importa com quem você está fazendo isso?"

"Importa," Harry reafirma, com a voz trêmula, "Isto – é absolutamente importante!"

"Você só está tentando se convencer," Voldemort bufa, "Porque você tem aquele complexo de salvador de novo. Por qualquer maldita razão, você acha que vai contra seus ideais, ou seus amigos, ou o que quer que seja dormir comigo. Ele olha Harry nos olhos. "Por que você não pode simplesmente fazer o que quiser?"

As bochechas de Harry ainda estão rosadas. "Não estamos tendo essa conversa", declara ele, "Nunca mais". Ele se joga na cama, se afastando o máximo que pode de Voldemort.

Voldemort quer rir. Harry é teimoso, mas ele só pode negar a si mesmo por tanto tempo. Em algum momento, ele vai ceder e, quando isso acontecer, Voldemort estará lá, esperando.