Let's Cross Over • Tomarry

Sixteen

"Quero ver minha tataraneta", diz Harry. É madrugada de segunda-feira, 7 de junho. Faz um mês que Voldemort voltou à vida de Harry.

"Bem," Voldemort diz, comendo um pedaço de torrada francesa, cortesia de Pinky, "Por que você não vai visitá-la? Eu também vou."

Harry franze a testa para ele. "Não há nenhuma maneira no inferno que eu estou trazendo você comigo para vê-la. Adelaide tem apenas quatro anos."

Adelaide. É um nome bastante bonito. Voldemort não gosta de crianças pequenas - ele odiava trocar as fraldas das crianças menores no orfanato - mas os descendentes de Harry podem ser diferentes. Ele se pergunta se eles herdaram seus olhos verdes, sua determinação obstinada.

"Ainda me surpreende que você tenha um número tão grande de descendentes," Voldemort diz honestamente. E é verdade. Ele ainda pensa em Harry como um menino.

"Bem, acostume-se com isso," Harry retruca. Essa é a outra coisa bastante irritante sobre Harry. Assim como Voldemort pensa que está progredindo - assim como ele pensa que está derrubando as paredes que Harry constrói ao seu redor - Harry as constrói de volta. Como ele vai fazer Harry confiar nele se Harry consistentemente o deixa de lado?

"Bem, falando em progênie," Voldemort começa com cuidado, "Você sabe o que aconteceu com minha... filha?"

Voldemort tenta o seu melhor para não mostrar o quanto ele está doendo para fazer essa pergunta. Ele tenta perguntar casualmente, como se isso não o afetasse em nada.

Harry empurra seu prato para longe. "Ela está morta." Ele toma um longo gole de sua xícara de chá. "Ela morreu há uns quarenta anos. Ela foi pega pelo incêndio criminoso de uma igreja trouxa e queimada até a morte no mesmo incêndio que ela ateou."

"Oh," Voldemort responde calmamente. "Acho que... não estou surpreso. De alguma forma, eu sabia que ela estaria morta.

Ele não consegue explicar por que de repente está sentindo uma sensação tão cavernosa de desespero. De tristeza, para uma criança que ele nunca conheceu. Desde que voltou, descobrir o que aconteceu com sua filha era uma das coisas que ele havia planejado no fundo de sua mente. Se alguém ainda estava carregando seu legado - se alguém o receberia de volta ao mundo dos vivos - seria ela, não seria?

Mas ela está morta. Ela está morta, há muito tempo.

E a percepção abre algo dentro de Voldemort. Ele percebe então, bem e verdadeiramente, que ele está perdido . Ele perdeu seus seguidores. Ele perdeu sua magia. Ele perdeu seu poder, sua influência. Ele perdeu o corpo. Ele perdeu cem anos de tempo.

Ele perdeu a filha.

A mão de Harry voa para sua testa. "Oh meu Deus," ele murmura, parecendo chocado, "Você-sua...sua tristeza. Sua mágoa. Eu posso sentir isso."

"Não seja ridículo," Voldemort diz levemente, "Eu não estou de luto. Apenas decepcionado, é tudo."

"Não adianta mentir. Minha cicatriz não dói mais quando você está por perto, felizmente. Mas eu... eu não conseguia sentir suas emoções antes, acho que porque sua magia era tão fraca, mas agora...

Um sentimento mais familiar surge dentro de Voldemort - raiva. Raiva de Harry, raiva do mundo, por tirar tudo que ele já teve.