Bendita sea mi mala suerte [Bnior/JJP]

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Pasan dos semanas desde su desafortunada aventura con el playboy millonario Lim Jaebeom.

Los días serpentean en el silencio de la radio de una zancada larga y dilatada. Él es demasiado orgulloso para hablar en voz alta y revisa su teléfono con mucha más frecuencia que antes, pero se presta a las palabras cuando salta en cada timbre.

Jackson puede verlo en la línea de sus hombros mientras revisa su pantalla de bloqueo vacía antes de volver a guardar su teléfono en el bolsillo, pero finge que no se da cuenta de la mirada en su rostro.

No quiere estar decepcionado de que Jaebeom no haya llamado, pero lo está, y oculta su ironía de estar demasiado interesado en el hombre de negocios más prolífico de los últimos años a sus espaldas.

Puede que el hombre sea despistado, arrogante y rico en miopía, pero eso no lo despoja del atractivo del que Jinyoung está colgado como un cable.

El verano se cierra como dos manos sobre su nariz y boca, sofocante en su intensidad este año. Y su camisa se pega a su espalda, como una segunda piel no deseada, cuando sale de casa todos los días arrastrado por sus pensamientos.

Dos semanas se convierten en tres cuando el sol tiñe su piel un poco más oscura, al pasar más tiempo fuera trabajando en su bicicleta o bronceandose. Se había imaginado que la mirada opresiva del sol en la parte posterior de su cuello podría quemar cualquier recuerdo obstinado que se negara a desaparecer, pero hasta ahora solo había parecido hornearlo en la esencia misma.

Parece que no importa lo que haga, tratar de que las imágenes de Jaebeom, flotando sobre él con los labios hinchados por los besos y esa mirada en sus ojos, desaparezcan, pero solo les da más espacio para quedarse.

Frustrado, tira la llave inglesa con la que había estado jugando durante los últimos treinta minutos y la ve rebotar una vez en el pavimento antes de cerrar los ojos.

A pesar de tratar de seguir las instrucciones que encontró en línea, paso a paso, para arreglar la cadena de su bicicleta, parece que no puede entenderlo. Cada ángulo solo le trae más fallas y dedos pellizcados. Dobla las piernas y apoya los brazos sobre las rodillas. Está escasamente vestido, según sus estándares, vistiendo con jeans rotos y una camisa sin mangas que está empapada, pegada a su espalda.

El sudor gotea por los lados de su cara y su cuello, haciéndole cosquillas en la piel de la garganta y se seca distraídamente mientras mira con furia la cadena rota de su bicicleta.

Sabía que no iba a ser fácil. Es una buena bicicleta, costosa, y le había durado toda su carrera universitaria sin ningún problema. Había sobrevivido a varios choques menores y fines de semana llenos de gente en el metro, pero una vez choca contra un bache sin lubricar las cadenas de antemano y todo se desenrolla.

Debido a la excesiva calidad de la bicicleta, sabía que, si alguna vez le pasaba algo, iba a tener que llevarla a algún lugar para que la arreglaran porque de ninguna manera estaría lo suficientemente calificado para reparar algo tan vital como la cadena. Sin embargo, ahora se sienta en el pavimento, fuera de su edificio de apartamentos, empapado en sudor y asándose lentamente con dos tareas imposibles que se hacen malabarismos entre sus manos inestables.

—Eres patético —murmura en dirección a su bicicleta, pero no está seguro de si le está hablando a ella o a sí mismo.

Con un suspiro de resignación, se levanta y trata de no patear su bicicleta donde está balanceada sobre la rueda trasera y el manubrio.

Sabe que sus vecinos de abajo no dejarían que nadie se la robara, pero en silencio espera que alguien lo alivie de la carga que su bicicleta rota le ha causado mientras sube las escaleras hacia su apartamento. Y tan pronto como está en la puerta, se quita la camisa, la tira en el cesto junto a la puerta del baño y saca otra de su armario.