Sang du Dragon

XVII - Yara Greyjoy

      Les grandes voiles claquent dans la houle orageuse. Les nuages noirs s'accumulent au-dessus des mers déchaînées qui agressent les falaises des Îles de Fer. Les bateaux s'entrechoquent parfois, amarrés au port de Pyk. Dans le vent, perdue dans l'obscurité de la nuit, une petite silhouette apparaît au creux du sentier qui serpente les herbes sauvages arrachées au sable de la plage. Sous leurs capes sales qui les protègent de la pluie, deux fer-nés guettent l'inconnu en fronçant les sourcils. Depuis la conquête de Westeros par Daenerys, les étrangers se font rares. La silhouette s'avance résolument vers le château aux pierres solides. Peu à peu les traits de son visage se font plus clairs, peu à peu ils devinent sa démarche, son dos légèrement voûté sous ses vêtements trop lourds pour lui. Sa cicatrice barrant son visage, vestige d'une guerre passée. Les deux fer-nés se regardent sans comprendre ce que fait le dernier des Lannister ici, si loin de la reine, si loin du continent.

   Les éclairs qui zèbrent le ciel déposent par moment leur échos sur les murs du château, passant facilement par les interstices, sublimant le feu qui gronde dans l'âtre. Les bottes humides de pluie, Tyrion laisse sa capuche retomber sur ses épaules et s'affaisser dans son dos. Assise sur une épaisse chaise de bois, les jambes croisées, le menton relevé sous son poing, Yara Greyjoy fixe son invité avec perplexité.

-J'ai prêté allégeance à sa Majesté Daenerys Targaryen, dit-elle, il me semble absurde de vôtre part d'espérer un changement ou même une révolte de ma part.

Tyrion prend place face à elle et se sert un verre de vin en acceptant son invitation silencieuse. Il s'attendait à cette réponse. Il sert une coupe à la souveraine des îles de Fer.

-Je suppose, poursuit Tyrion, que vous avez vu comme moi ce dont est capable la reine des dragons. Ce qu'elle fait à ceux qui s'opposent à elle ...

Yara esquive d'un mouvement de la main, tout Westeros conte cette histoire jusqu'aux confins du monde comment ne serait-elle au courant ? Avec un sourire en coin, elle termine sa coupe d'un trait et se penche vers lui.

-Je pourrais vous dénoncer à la reine.

Sans perdre son sang froid, Tyrion garde son calme. Il savait, en venant ici, qu'il aurait besoin de convaincre.

-Ce que vous ne ferez pas, répond-il, sinon il n'y aurait aucune raison à ce que vous m'acceptiez sous vôtre toit sans me mettre les fers.

Avec un sourire malicieux, Yara termine son verre de vin d'un trait avant de le poser, vide, dans un claquement métallique. 

- Je sais que la reine des dragons projette d'annexer le Nord, finit-elle par lâcher, je sais que les Îles de Fer ne sont pas protégés par nôtre ancienne alliance.

- Vous ne seriez pas seuls dans la révolte, annonce Tyrion.

Le feu crépite dans l'âtre, laissant entrevoir une lueur étrange dans le regard de Yara. 

- Theon aurait protégé les Stark, je dois protéger l'héritage de mes ancêtres.

Tyrion savoure le parfum fruité du vin sur ses lèvres, les notes de raisin qui se dévoilent à son palais. Il est plus que jamais déterminé à changer les choses. Les guerres qui se sont succédées ont anéantis des familles, les gens du peuple n'ont plus rien à espérer sous un gouvernement étranger et tyrannique. Et puis son vieil ami décédé aurait tout tenté. Au péril de sa vie. Varys ne serait pas resté sans rien faire.

- Quel est vôtre plan ? s'enquit tout à coup Yara en caressant la lame d'un poignard du bout de son index, l'air perdue dans ses pensées.

- L'alliance du Loup et du Dragon.

Yara ne peut retenir un rire moqueur et le scrute curieusement en plissant les yeux.

- Les Lions disparaissent de l'équation et d'autres prédateurs se disputeront les derniers morceaux du cadavre pourrissant qu'est devenu Westeros.

Ils entrechoquent leur choppe dans un éclat de rire.

- Buvons à la folie de ce monde ! s'écrie Tyrion.