Historias de Terror

Historias de un ex-Convicto (6/10)

En el correo había tres sobres blancos sin pretensiones dirigidos a mi padre que había llegado de la prisión. Los llevó adentro, arrojó uno y con cuidado quité el sello para revelar su preciado cargamento.

La primera carta que abrí con entusiasmo era de un recluso llamado Walter Ramírez, quien actualmente cumple una sentencia de veinte años por posesión de drogas y violaciones de libertad condicional. Mi papá me dijo que Ramírez es lo que se conoce dentro de la prisión como un boomerang.

"Un boomerang es un recluso que sigue regresando detrás de las cercas de alambre de púas de la prisión sin importar cuántas veces los guardias lo saquen por las puertas. Ramírez vendría con una sentencia de seis meses o dos años, los cargos siempre relacionados con las drogas, cumpliría su condena, se despediría de lo que juraría que sería la última vez, solo para ser reintroducido en la población unos meses después. ."

"Realmente no puedo entender por qué alguien seguiría haciéndose eso a sí mismo..." comenté.

"Al igual que esa prisión abandonada por Dios, todos están obsesionados por algo. Ya sean fantasmas, el pasado, el futuro o, en el caso de Ramírez, las drogas. No es tan fácil exorcizar esos demonios como retrata Hollywood", postuló.

"Supongo", concedí, "pero creo que dadas las opciones... sabiendo lo que sé sobre la prisión... no sé, creo que mi misión sería permanecer lo más lejos posible de ese lugar". ."

"Lo harías. Tienes una buena cabeza sobre tus hombros, una fuerte brújula moral. Debe tenerlo del lado de tu madre porque seguro que no lo obtuviste de mí. Pero no todo el mundo es tan fuerte y, a decir verdad, muchas de las cosas que suceden allí... bueno... simplemente las entierras en el fondo, te olvidas de ellas".

"¿Olvídalo? ¿Cómo?"

"Yo... yo no estoy muy seguro de eso. Pero antes de que mencionaras todo esto, nunca pensé en nada de eso. Era como si no hubiera pasado, como si hubiera tenido amnesia por todo el asunto. Yo... no puedo explicarlo.

"Pero tan pronto como me preguntaste, todos estos recuerdos regresaron, todos a la vez y con vívidos detalles... Es como cuando reflexionaba sobre mi tiempo allí, solo recordaba las partes buenas...

"A veces tengo estos sueños en los que me levanto de la cama y me encuentro caminando a través de los pinos retorcidos bajo la luz de la luna hacia la prisión. Cuando llego allí, las puertas siempre están abiertas, dándome la bienvenida, y yo... no sé por qué pero... siempre entro. Una vez allí, me siento atraído por una luz al final de un largo pasillo, como una polilla por una llama. Cuando llego veo que la luz viene de una celda, y se siente como si fuera mi celda. Instintivamente paso por la puerta y la cierro detrás de mí, las luces se apagan y me siento... casi libre, por extraño que suene".

"Tienes pesadillas, ¿debes decir?"

Dudó por un momento mientras evaluaba mi pregunta, "No... no, no pesadillas. Es como si ahí es donde se supone que debo estar, donde quiero estar. Como si la prisión misma me estuviera llamando, llamándome a casa. Cuando me despierto, me alivia ver que todavía estoy en mi habitación, por supuesto, pero... al mismo tiempo... en algún lugar muy dentro de mí hay una vaga sensación de decepción... de dislocación...

Tal vez Ramírez había experimentado este mismo siniestro llamado a casa, pensé. Tal vez todos los reclusos se sientan atraídos por él y se encuentren sonámbulos en la noche y entre los pinos, de regreso al vientre de la bestia. Tal vez no fue la luz del túnel pasada lo que los mantuvo regresando a una celda como supuso mi padre. Pero entonces tal vez lo fue, tal vez es todo lo mismo, tal vez la luz es el llamado. Quizás...

Sin embargo, independientemente de lo que fuera que seguía trayendo a Ramírez de regreso a Telford, esta vez había decidido quedarse con él por un tiempo. El tiempo suficiente para perfeccionar su caligrafía me di cuenta, ya que la página superior del contenido de su carta estaba entintada con estos trazos de pluma inmaculados y precisos.