Historias de Terror

Historias de un ex-Convicto (8/10)

Fui sacudido de mi sueño por un altercado alarmado en la puerta adyacente a la mía en el pasillo, la puerta de mi padre, por así decirlo. Mientras escuchaba con los oídos atentos, descifré que la causa de la conmoción frenética era un pánico inquietante, el padre Thomas.

"¡David, despierta, es el padre Thomas! Necesito hablar contigo sobre el hermano Terry... ¡es urgente!"

Oí que la puerta de mi padre se abría y su voz cansada hablaba con su inesperado visitante. Los primeros momentos de la conversación estaban demasiado apagados para entenderlos con claridad, y mi curiosidad era más fuerte que mi voluntad de dormir en este punto, así que cojeé con los ojos llorosos para unirme a la reunión inesperada afuera.

Cuando llegué al pasillo vi que la puerta de mi padre estaba abierta y que él y el padre Thomas ya estaban adentro. El reverendo despeinado estaba sentado ansiosamente al borde de la cama. Su apariencia, para mí, era... preocupante...

Ya no era el hombre aséptico y pulcramente peinado que habíamos visto salir de la prisión apenas unas horas antes. Desapareció su comportamiento amigable y afable, reemplazado por uno que denotaba inquietud y paranoia inducida por el miedo... Su cabeza giraba brusca y abruptamente, de un lado a otro, para abordar la más mínima perturbación en la habitación, encontrándose con inquietud y, en última instancia, con alivio. Era como si esperara que algo estuviera allí, escondido en la esquina, esperando captar su mirada...

Sus túnicas negras, una vez inmaculadas, habían sido cambiadas por pijamas, mal decoradas con manchas aparentemente frescas de barro y suciedad. Había un pequeño corte debajo de su ojo izquierdo, y un hisopo de sangre seca ahora pintaba su mejilla. Su cabello estaba torcido y enredado con hojas secas y desmoronadas. Estaba agitado e inquieto, aparentemente incapaz de permanecer quieto, mientras estaba sentado con una pierna cruzada sobre la otra, meciendo el pie con vigorosa ansiedad.

Sus ojos se encontraron con los míos cuando entré en la habitación, pero no reconoció mi presencia. Mi padre estaba apoyado contra una pequeña mesa fija en la pared adyacente a la puerta abierta con los brazos cruzados, luciendo una expresión de preocupación demacrada, presumiblemente procesando la información maníaca que acababa de transmitir.

El padre Thomas miró a mi padre, "¿sala de fumadores?"

"Um, s-sí... ¿necesitas uno?" preguntó mi papá.

"Si no le importa, David..." respondió el reverendo, con la vulnerabilidad y humildad de un mendigo hambriento en la calle.

"No, en absoluto. Toma", mi papá metió la mano en el bolsillo de su abrigo tirado sobre la silla junto a él y le entregó un cigarrillo al padre Thomas. Luego, el Padre analizó el humo apagado en sus labios y lo sostuvo allí con un dedo tembloroso mientras mi padre extendía un encendedor y lo encendía. Tomó una larga y profunda inhalación, atrapándola en sus pulmones mientras cerraba los ojos. Después de un momento, exhaló y una columna de humo llenó el aire a su alrededor.

"Así está mejor", dijo, con los nervios notablemente más tranquilos, "perdóname, entra hijo, cierra la puerta detrás de ti".

Hice lo que me pidió y luego me dirigí a la sala en aras de la claridad y les pedí que recapitularan lo que me había perdido, "¿entonces qué está pasando? ¿Escuché que mencionaste algo sobre el hermano Terry?

"Se escapó", respondió mi padre, su breve respuesta hizo poco para ayudar a mi confusión.

"¿Escapado? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿Lo atraparon? ¿Saben dónde podría estar?

"Él...", comenzó mi padre antes de que el padre Thomas lo interrumpiera fríamente.

"Está en mi baúl..." dijo el reverendo de una manera casi indiferente antes de dar otra larga calada a su cigarrillo.