Historias de Terror

Historias de un ex-Convicto (10/10)

Mientras nos preparábamos para encontrarnos con el oficial deshonesto en los pasillos oscuros y sinuosos de la prisión, una sonrisa irónica apareció en el rostro de mi padre mientras colocaba nuestra bolsa de botín en el baúl.

"Sabes", dijo con entusiasmo, "a pesar de lo horrible que es toda esta situación, me dio una gran idea para una banda de covers..."

"Oh", imploré, mordiendo el anzuelo a sabiendas, "¿y qué es eso?"

"Hall s y Oates", dijo rotundamente cuando casi esperaba escuchar un sonido de disparo detrás de él.

"Jesús, hombre... ese fue peor que el asunto papás..."

"Oye, ¿qué sentido tiene ser padre si no puedes contar un chiste de papá de vez en cuando?" preguntó retóricamente.

"Sí, bueno, tal vez Oates apreciará tu humor más que yo..."

Se negó a responder, y en su lugar comenzó a tararear suavemente el estribillo de 'Maneater' mientras abría la bolsa de peluche, con la letra mencionada casi cruelmente jugando en mi cabeza.

"Sinceramente, sin embargo...", le pregunté con seriedad, "¿no tienes nada de miedo?"

En un momento de total franqueza admitió, "aterrorizado. Pero... no hay nada que pueda hacer al respecto. Solo estoy tratando de distraerme, distraerte también..."

Encontré su honestidad casi tranquilizadora de una manera extraña. Era bueno saber que no era el único que tenía miedo, el único que se sentía vulnerable y abrumado por el peso de la tarea aparentemente insuperable que teníamos por delante.

"Aunque tienes una opción," le ofrecí, "ambos la tenemos. Podemos simplemente dar la vuelta e irnos. No tenemos que hacer esto..."

" Tienes una opción y, a decir verdad, desearía que siguieras tu propio consejo y te fueras de aquí antes de que sea demasiado tarde. ¿Pero yo? Bueno... tengo que terminar con esto. No lo olvides, Terry tenía mi dirección, me escribía cartas como lo hizo con el padre Thomas. Y creo que el demonio que estaba dentro de él, el que todavía está en Oates, debe ser capaz de extraer de los recuerdos de su anfitrión. Si me voy ahora, ¿qué le impediría aparecer dentro de una semana y matarme mientras duermo?

"Maldita sea", suspiré, "me olvidé de eso. Bueno, no voy a dejar que hagas esto solo, así que puedes sacártelo de la cabeza.

Mi papá me entregó una linterna y luego fue al auto a buscar algunas baterías para los walkies de repuesto. Los probó todos para asegurarse de que funcionaran y los cambió a un nuevo canal privado para que Oates no pudiera escuchar ninguna conversación que pudiéramos tener. Lo último que sacó de la bolsa antes de cerrarla fue un par de crucifijos que había robado del Lincoln del reverendo.

Pegado a su cinturón había una cantidad humorística de artilugios. Tenía tres walkies, un cuchillo de combate, un martillo, una pistola y un crucifijo, todo forrado de manera extraña en su cintura. Sobre su hombro estaba colgado el rifle ahora cargado, con rondas de repuesto en el bolsillo de su abrigo. El otro bolsillo del abrigo contenía una linterna de mano y, presumiblemente, la página del diario recuperada. Además, sujeto con fuerza a su cuero cabelludo, había un faro LED que de otro modo usaba para trabajar.

"¿Tienes suficientes cosas?" bromeé.

"Bueno, eso espero, no puedo llevar mucho más..."

"Eres ridículo. Te pareces a Batma...

Fui interrumpido por la mirada de ciervo en los faros de un guardia perplejo mientras doblaba la esquina del edificio de la prisión. Cuando nos vio, y nosotros lo vimos a él, hubo un breve momento de vacilante reticencia mientras cada uno de nosotros buscaba al otro qué pensaba hacer a continuación.