Bloody Tango

Пролог

***

На что похожа смерть? На вечный сон? Или же на забвение, когда даже имени своего вспомнить не можешь? Страшна ли вообще смерть в своем обличии старухи с косой или же пугающего, вызывающего лишь ужас скелета с провалами вместо глаз? Бывает ли смерть желанной, или она взывает только тихий всепоглощающий страх и обреченность того, что никто не вечен? Вопросов так много, но никто не в силах дать ответы. Человек всю жизнь живет с ними, боясь произнести вслух, но еще больше он боится получить конкретный, а главное - правдивый ответ. После смерти нет ничего, только пустота. Реинкарнация, перерождение, ад или рай — всё это лишь сказки глупой книжки, которую написали люди, потому что им нужно было во что-то верить. Верить, что после смерти их будет ждать то самое «долго и счастливо», которое они так отчаянно ищут во всех сказках.

Но бывает ли «долго и счастливо» для грешников? Есть ли оно для тех, кто стал убийцей в одиннадцать лет? Тех, кто потерял свои белые крылья задолго до рождения, став лишь падшим куском дерьма, что не заслужил в этой жизни ничего хорошего?

Философия. Всегда глупая, никому не нужная философия. Забить бы её в глотку тем, кто пичкает ею умы людей. От этого они все равно умнее не станут, как были тупым стадом, так им и останутся. Потому что страшно, страшно снимать розовые очки и смотреть на мир ясным взглядом, видя всю его не идеальность, грязь и тупость.

Идеальный маленький мирок, в котором живут миленькие, идеальные людишки, которые каждый день натягивают на свои лица насквозь искусственные улыбки. Такие же фальшивые, как и вся их жизнь.

В голове звучал смех: надрывный, истерический, полный горько-сладкого сумасшествия. Он безумен? Возможно. А кто в наше время сейчас не полный псих?

Оно похоже на запертую в клетку птицу, что отчаянно бьётся о прутья. Ты ощущаешь удары крыльев в своей черепной коробке. Это больно. Это сладко. Это сводит с ума. Это безумие начинает казаться зловонной тиной, что затягивает тебя, забивается в рот, нос, мешая дышать. Воздуха не хватает, и ты задыхаешься и начинаешь взывать к смерти. Жаждешь её успокаивающего холодного касания, которое становится самым желанным в этом мире. Но этого касания нет. Смерть глуха к твоим мольбам. Потому что с безумием можно жить, потому что ты просто не заслуживаешь благословения костлявой.

Ты - проклятая кукла в руках умелого кукловода, что дергает за нитки, и ты бессилен... Ничего не можешь сделать. И эта собственная никчёмность убивает. Время стало его врагом, а смерть - палачом, она только и делала, что скалила зубы в пародии на улыбку и смеялась, смеялась, смеялась... А он был заперт, заперт и даже не мог кричать. Только послушно следовать чужой воле, как верный пёс, который был слишком измучен безумием, чтобы покуситься на хозяина.

Я больше не вижу света,
Не вижу во взгляде своём.
Весь мир — это море праха,
Весь мир — это горя тлен.

Мой крик подобен краху,
Вороньему клекоту страха.
Безумие кружит мысли,
Гоняя по венам яд

Пусть сгорит он в пламени ярком,
Освещая всю тьму и весь мрак.
Моя вера давно истлела
На костях друзей и врагов

Я взываю, молю о пощаде,
Но пощады не стоит мне ждать.
Беззвучие душит цепью,
Что надежно держит Она —

Моя вечная раба-госпожа.

Её пальцы окрашены красным —

Кровью, что по венам когда-то текла.
Я дышал, был живым.
Но теперь я лишь верной собакой
Жду приказа у её ног.