Игра на желание || 18+

18

Pov Валя

– Детка, поговори со мной, – мама входит в комнату и присаживается на край кровати. – Не съела опять ничего. Валь, так нельзя. Прекращай! – обеспокоенно повышает голос.

Он у нее дрожит, а я не хочу, чтобы мамочка опять плакала. Ей и так тяжело из-за разрыва с дядей Вовой. Я не хотела, чтобы они расходились. Я знаю, как она его любит. Я видела, как он любит ее. У меня сейчас нет сил в этом разбираться. Сажусь в кровати, беру тарелку и начинаю есть, чтобы ей стало спокойнее. Желудок свело и всего пара ложек лёгкого творога кажутся тяжёлым, трудноперевариваемым грузом, как и мои эмоции, застывшие в одной фазе – боль и стыд.

Мама заботливо поправляет мне волосы, выбившиеся из косы, заплетенной ещё вчера вечером.

– Что мы будем делать с учебой? – задаёт она очень важный вопрос.

Я не хожу в универ уже две недели. Пока по официальной версии – болею. Это почти правда. Я болею им и мне ничего не помогает. Ни в одной из книжек, что я успела прочесть, не было написано, что любовь может причинять такую невыносимую боль. Я думала, это светлое, окрыляющее чувство. Смотрела, как расцвела рядом с отчимом мама. Но мне достался Егор Кораблин...

– Эй, – мама ловит подушечкой пальца слезинку, скатившуюся по щеке, – Валечка, не надо плакать.

– Я не вернусь в этот университет. Прости, мам. Я не смогу. Это выше моих сил, – оставляю тарелку и снова ложусь.

– Вова может помочь с переводом, – она двигается ближе и гладит меня ладонью по руке и бедру.

– Нет, – кручу головой. – Не проси его, пожалуйста. Я сама разберусь. Ладно? Дай мне ещё немного времени.

– Конечно, – она целует меня в лоб и уносит тарелку с остатками еды. Они комом стоят в горле, перемешавшись со слезами.

Ненавижу его! Растоптал! Унизил! Все разрушил!

Как же больно...

Сжав зубы, утыкаюсь лицом в подушку. Плачу, сплю, снова плачу, смотрю какой-то фильм, ем мамин куриный суп с маленькими макаронами в форме машинок, цветочков и разных животных, как она готовила мне в детстве. Смотрю на свою полку с книгами. Не буду больше их читать. Они лгут. В этом Егор был прав. Глупые книжки о любви, которой не существует.