Há dias que Tresham vinha caminhando de uma cidade para outra, acompanhado por aquele que lhe pagava por seu serviço. Caminhadas árduas, de longevidades surpreendentes, passando por desertos, florestas e cidades ocultas do mundo agreste. A jornada parecia jamais acabar. Para os confins do oeste marcharam, para as montanhas e colinas acima, subindo sempre quando se acreditava não haver mais para aonde ir. Para o isolamento completo eles foram, até enfim um dia encontrarem o destino.
A dianteira de um castelo se fez à frente de seus olhos. Os muros enormes e cinzentos, protegidos com soldados em suas pontas, vestidos de armaduras avermelhadas. Espadas, arcos e lanças eles seguravam em suas mãos, aljavas eles prendiam às suas costas, e com elmo eles protegiam seus rostos.
Tresham era veloz, os pulmões mais fortes que um trovão, e por isso chegou ao castelo antes que seu próprio guia de viagem. Os soldados, assustados com sua presença corpulenta, fartaram os olhos e apontaram as flechas em sua direção.
— Alto lá! — exclamaram-no. — Não se aproxime, Ó besta horrenda!
Mas Tresham nada os disse. Seus olhos analisaram a periférica, e nada mais.
De repente, o seu companheiro de viagem lançou-se à sua frente para protegê-lo e entoou aos soldados:
— Senhores, acalmem-se. Sou eu um morador dessa casa, e este homem está comigo.
— E quem és tu, pois, para partir e retornar sem que o reconheçamos?
— Sou um dos soldados que vossa majestade enviou a leste para que trouxesse ajuda. E agora, digo, eu o trouxe.
— Quem é esse ao teu lado?
— Tresham, o Matador de monstros...
E exclamaram baixinho, os soldados, um para o outro:
— O Demônio da Água Negra...
Para o vento seu nome a cada dia era voado, para os confins longínquos da sua ordem natural. Não era aquele o destino da sua sina, e por mais de uma vez repensou se deveria prosseguir.
— Nossa majestade vem procurando por ele — o guia os continuou.— E agora o encontro. E o trago para as suas portas. Permitam-nos entrar.
O capitão, ao cume da muralha, pesou o que ouvira, em silêncio. Depois se virou para seus homens e os ordenou, hesitante:
— Abram os portões!
O castelo encontrava-se no início de uma montanha, que depois descia e deslizava para uma floresta de uma outra extensão daquele mundo. Tresham e o homem estavam numa ponte que ligava caminho do castelo com a montanha ao outro lado. Era dia, nessas horas o sol vinha com força em seu brilho. Porém, o vento que lhes soprava era tempestuoso de fazer os soldados tremeram os joelhos, a capa de Tresham dançar ao ritmo da ventania, seu capuz ameaçar saltar para fora da sua cabeça. Os portões se abriram, e com o vento o ressoar da ferrugem ecoou.
No interior do castelo, soldados os esperavam com aquele tom ríspido de desconfiança. Os dois viajantes agora entravam no reino e os portões voltavam a se fechar às suas costas em um estrondo ainda mais trovejante.
— Esperem-nos no pátio — dizia o capitão.
Seu companheiro entrou primeiro. Tresham em seguida, sempre atento a cada detalhe.
O interior do castelo era escuro — mais ainda quando fechados os portões — a única iluminação era a feita por tochas de fogo presas nas paredes, aos montes pelos corredores, dançantes em suas chamas azuladas de brilho mágico. Um dos soldados os apontou para o lado e os disse que seguissem os corredores, e os forros de metal escarlate em seus dedos refulgiram púrpuros pelo reluzir das chamas.
VOCÊ ESTÁ LENDO
As Viagens de Um Vagante Perdido
Fantasy"... Seus olhos eram afiados, seu coração era mistério. Para o além dos mares e das terras ele marcha, sem ninguém jamais saber para onde vai. Uma espada à cintura, poções ao cinto, uma máscara ao rosto, e um oceano de monstros a matar. Uma sombra...
