Crimson Rivers

pawns

Regulus sente sua perna pular para cima e para baixo com os nervos à flor da pele, seu olhar agarrado à porta enquanto espera. Ele realmente não gosta de ter que esperar, e sua impaciência está fazendo com que ele se sinta muito malvado. Ele não hesitaria de matar um velho; o desejo está absolutamente lá, e se Dumbledore não o fizer...

"Você parece que está prestes a sair da sua pele, rapaz."

Dumbledore errado.

Regulus lança seu olhar brevemente para Aberforth, depois desvia o olhar, olhando para a porta novamente. Aberforth se move para se sentar na cadeira ao seu lado, olhando para o batedor da porta da gárgula ruidosamente. Regulus o ignora, porque o prefeito Aberforth não é realmente alguém com quem ele já interagiu adequadamente ou conheceu antes, e ele não se importa.

"Sabe aquela árvore na beira da minha propriedade lá em casa, aquela que você tanto gostou?" Aberforth pergunta. Regulus não olha para ele, mas ele acena com a cabeça e Aberforth soa rude quando continua a falar em seguida. "As cinzas da minha irmã foram enterradas debaixo daquela árvore."

Regulus  olha para ele então, puramente porque ele está surpreso. Ele não sabia disso. Ele nem sabia que havia  uma irmã. Ele também não tem ideia do que dizer em resposta a isso.

"Bem, melhor dizer: a árvore foi plantada lá para ela, com suas cinzas", corrige Aberforth, limpando sua garganta. "Cresceu em homenagem a ela nas últimas cinco décadas."

"Devo pedir desculpas?" Regulus  pergunta, meio que apenas... reflexivamente, sem sequer pensar, como um instinto. Pelo amor de Deus, a árvore cresceu das cinzas de uma menina morta, e Regulus estava lá cortando a casca com suas adagas.

Aberforth resmunga e balança a cabeça. "Não, não precisa. Ariana não teria se importado."

"Ah", diz Regulus. Ele tosse. "Está bem."

"Ela morreu na arena, com apenas quatorze anos", diz Aberforth a ele. "Quase viveu para ver o fim dos 34° jogos vorazes. Penúltimo."

O estômago de Regulus revira. "É isso" Ele para e não consegue mais, porque realmente não há palavras para abranger o que é isso. Trágico. Normal. Algo que todos eles sempre acharão horrível. Algo que todos eles conheceram a vida inteira. É desprezível. Acontece o tempo todo.

"O homem que ganhou em vez dela está bem por aquela porta", murmura Aberforth, acenando para o escritório do irmão.

E isso. Bem, isso é algo totalmente diferente. Regulus  pensou que se sentia mal antes, mas não, não, isso é náusea verdadeira. Irmãos na arena. Regulus  e Sírius, Narcisa e Bellatrix não foram os primeiros. É comum que famílias de tributos sejam colhidas mais tarde, principalmente se os tributos se tornarem vencedores. É impossível perder; tantos da família Black; Augusta e Frank; Rodolphus  e Rabastan; Euphemia e James; tantos outros, os que não conseguiram, e agora dois dos Dumbledores. Parece que, quando se trata de irmãos estarem na arena ao mesmo tempo, a história está condenada a se repetir. Apenas um parece conseguir sair.

"Por que você está me dizendo isso?" Regulus murmura.

"Porque", diz Aberforth com um suspiro, "eu gostaria de ter alguém para me dizer então o que sei agora. De que serve a história ser um segredo? Só facilita a repetição. Você e Sirius tão dolorosamente me lembrando de mim mesmo e Albus."

Regulus  resiste à vontade de ranger os dentes. "Eu realmente não acho que Sirius e eu sou somos parecidos com você e ele."

"Não? Você acha que não?" Aberforth ri de garganta. "No dia da colheita para os 34º jogos vorazes, o primeiro nome que foi chamado foi o meu." Ele gira a cabeça e encontra o olhar de Regulus . "Albus se voluntariou por mim."