Crimson Rivers

Prisoners of War

Uma vez que todos os distritos já estão tomados, é hora de tomar a Relíquia.

Se você perguntar a Aberforth, será um banho de sangue.

Graças a Sirius, Regulus e James – e uma boa parte do crédito vai para Minerva também, pela mudança que ela fez nas Relíquias como chefe de jogo – há uma quantidade significativa de Relíquias que já estão se revoltando. Albus terá todos os seus números sobreviventes, bem como todos os voluntários dos distritos que estão dispostos a ir, e pelo menos uma fração para as próprias Relíquias lutando em nome de um mundo melhor prometido. Será um esforço longo e duro para alcançar Riddle, e uma vez que ele caia – se ele cair – a guerra será interrompida.

Nada disso muda o fato de que muita gente vai morrer ao longo de tudo isso. Filhos, pais, famílias. Aurores, membros da Ordem e aqueles apanhados no meio. Como uma vitória quase garantida pode ser chamada de vitória, quando tanta derrota é o que é preciso para chegar lá?

Tanta gente já morreu.

E Albus – tolo Albus, em toda a sua arrogância – tem a audácia de olhar nos olhos de Aberforth e lhe pedir para não ir.

Não vá, disse Albus. Duas palavras, ditas baixinho, envelhecidas de dor. É um eco de um tempo atrás, quando Aberforth deixou de lado os restos despedaçados de seu orgulho para dizê-lo primeiro. Olhar nos olhos do irmão e implorar. Não vá. Por favor, não vá. Não faça isso. Não me deixe.

Aberforth sentiu seu orgulho desmoronar aos pés de Albus muitas vezes em sua vida, e ele não permitirá que isso aconteça novamente, não desta vez.

Aberforth perdeu, e perdeu, e perdeu. O mesmo aconteceu com Albus. Às vezes, mais do que a irmandade entre eles que eles rasgaram com as próprias mãos, a perda parece ser a única coisa que eles compartilham. Perdeu uma irmãzinha.  Perdeu um irmão. Perdeu lar e segurança e uma vida livre da guerra – perdida, perdida, perdida.

Albus perdeu muito, ainda mais do que Aberforth, e Aberforth não tem simpatia por ele. Nenhuma. Toda a simpatia foi sufocada dele ano após ano, quando ele só tinha uma árvore para chamar de família, quando tudo o que ele tinha que estar ligado era um lugar que ele chamava de lar, quando tudo o que ele tinha para fazer de lá uma casa tinha ido embora, e ele ainda não suportava deixá-la, porque viver com fantasmas ainda era melhor do que viver sozinho.

Como ousa Albus ficar aqui em sua caixa de aço sob a sujeira, seu trono de ferro que ele fez seu, e olhar sobre toda a carnificina que ele forjou sem nenhuma aposta nela para que ele entenda o custo de suas próprias escolhas? Não, Aberforth não permite. Albus perdeu muito, mas Aberforth ainda está aqui, ainda é seu irmão, e é escolha de Albus travar a guerra – todas as escolhas têm consequências, disse ele. Sim, bem, ele também deveria enfrentar elas.

O que aconteceu com Ariana, isso está em Albus.

Eles a explodiram. Uma explosão, que não lhe deixou senão restos carbonizados, e em mais do que alguns pedaços. Mandam homenagens para casa que podem, para funerais e tal. Quando mandaram Ariana para casa, ela veio em cinzas. Ela tinha quatorze anos. Albus e Aberforth a plantaram com uma árvore, para que ela pudesse ser saudável e crescer, como nunca teve a chance na vida.

Se Aberforth é honesto, alguma parte dele anseia por isso. Morrer, como sua irmãzinha fez. Não porque ele queira estar morto, mas simplesmente para ensinar a Albus uma lição que ele nunca aprendeu. Ou para fazer ele sentir todo o peso de suas próprias escolhas; as únicas apostas que Albus tem nesta guerra agora são vencê-la, e Aberforth. Alguma parte de Aberforth não quer que Albus tenha os dois.

"Eu vou", diz Aberforth.

Os olhos de Albus se fecham. "Aberforth, por favor."

"Pode ficar aqui, Albus. Fique aqui e esteja acima de tudo. Assistindo do alto. Uma visão de olho de águia." Aberforth resmunga e balança a cabeça. "Ou uma fênix, devo dizer."