Crimson Rivers

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O distrito seis cumprimenta regulus com flores mortas no parapeito da janela da cozinha e um chapéu de malha na mesa de cabeceira com a campainha dentro dela ainda não tocando.

"Boas escavações", comenta Remus suavemente, passando o dedo por uma camada de poeira na bancada de Regulus.

Regulus entende que Remus está tentando fazê-lo abrir um sorriso, ou até mesmo fazer cara feia do jeito que costumava fazer, mas o que Remus não  consegue – o que ele não consegue – é que o estado da casa de Regulus é totalmente devastador para ele.

Era a casa dele . Ele estava fazendo disso uma casa. Ele a manteve limpa, e agora há teias de aranha nos cantos do teto, e há um leve cheiro de algo obsoleto sobre tudo, o fedor da ausência. Suas flores estão murchas e marrons.

A Vila dos Vitoriosos estava vazia quando a guerra biológica foi liberada aqui, então não sofreu o impacto disso, e certamente há outras casas no distrito em pior estado, mas esta é a casa dele. Tem os móveis que Sirius construiu para ele, e as flores que James trouxe para ele, e livros que Monty lhe deu, e comida que Effie fez questão de lhe dar, e pequenos pedaços de si mesmo deixados por aí porque ele estava aqui, ele estava morando aqui, ele estava vivo aqui. E agora os móveis estão cobertos de poeira, os livros não foram tocados, mas as flores estão mortas, a comida estragou e todos os pedacinhos de antes parecem estranhos para ele, como se fossem de um completo estranho.

Regulus chega em casa e não a reconhece, não se sente em casa, não sabe mais onde está a casa se não for em James. Certamente não aqui. Não essa desculpa decrépita e oca para um lar. Ele detesta. Não vai aguentar. Não, absolutamente não.

Sem uma palavra, Regulus começa a limpar.

É uma casa grande, assim como todos os da Vila dos Vitoriosos. Quatro quartos, dois banheiros. Ele só usou um dos quartos no andar de cima, aquele que convenientemente dava para a rua em frente, a janela dando-lhe a vista perfeita para a casa do outro lado da rua. Regulus começa ali.

Na última vez que ele esteve neste quarto, ele e James estavam enrolados nos lençóis de sua cama, perdidos na pele um do outro e fazendo o possível para evitar a colheita com a qual nunca deveriam ter se preocupado. Os lençóis ainda estão enrugados e jogados de lado, mas não cheiram mais a James. Isso deixa Regulus irritado por algum motivo, então ele está fervendo enquanto tira os lençóis e fronhas para lavá-los.

Regulus  pega todas as suas roupas para lavá-las também. Vai de sala em sala, juntando todos os lençóis e cobertores, limpando a poeira dos móveis, abrindo portas e janelas para deixar o ar fresco entrar. Volta ao seu quarto para arrumar a mesa, furioso ao encontrar todos os diários nas gavetas de sua mesa cobertas de camadas de poeira que ele metodicamente limpa, com cuidado para não esfarelar nenhuma das flores prensadas e mortas entre as páginas. Um dos diários cai de suas mãos, um mais velho, caindo desajeitadamente com as páginas dobradas. Ele pega e ajeita com muito cuidado, olhando brevemente para uma página, e então ele para.

Há dois poemas na página, ambos que ainda resistem ao teste do tempo, ainda ressoando até hoje. O de cima não é tão edificante quanto o de baixo, a primeira vez que ele decidiu que gostaria de crescer, se não pudesse subir. Ele não tinha ideia de que um dia faria as duas coisas.

Mas não são esses poemas que chegam até ele. Nem sequer é o seu poema que o faz sentir tão frágil como a flor entre as páginas, um rosa coalhado tingido de castanho, as pétalas à beira de desmoronarem como cinzas. Não, é o que existe nas margens, palavras manchadas de tinta desbotadas, mas ainda visíveis.

As rosas são vermelhas, meu pai é um idiota, não me faça ir trabalhar, prefiro morrer - um idiota que, infelizmente, se acha um gênio.

Regulus  engole o nó na garganta, estendendo a mão para traçar cuidadosamente os dedos sobre as palavras. Palavras estúpidas, sem sentido, ditas levianamente, marcadas sem um cuidado no mundo ou qualquer forma de saber que seria uma citação pertencente a um homem morto. Regulus  não poderia imaginar, então. Barty morrendo. Estar morto. Ele estava seguro, velho demais para as colheitas, e teria conseguido se a guerra não o tivesse levado.