Crimson Rivers

Secrets of War

Coisas que eles não contam sobre a guerra: alguns de vocês que sobrevivem realmente não sobrevivem.

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O dia do memorial de marlene é a primeira vez que dorcas decide que vai se matar.

Está nela querer desde que percebeu que Marlene estava morta, só esse pensamento vago e repetido de eu quero estar morta com você, eu quero estar morta também, eu quero estar morta em vez disso, eu quero estar morta, eu quero estar morta, eu quero estar...

Essa é a única coisa que ela quer, mas é menos um desejo emocionante e mais um desespero de cortar costelas, como um animal ferido se arrastando para longe de seu rebanho para encontrar um lugar para morrer, morrer de fome, despedaçar em nada e tomar sua vez como uma carcaça para os urubus pegarem.

Dorcas está ferida.

Ela nem sabia que as feridas poderiam ir tão fundo.

Parece que há ganchos na palma de cada mão e no topo de cada pé, esticando-a até onde ela vai e depois mais longe, até o seu limite e depois além, deixando-a suspensa ali com a dor irradiando da falta de alívio em seus músculos doloridos onde ela está amarrada e de ser perfurada em seus quatro cantos. Parece que o mundo está tentando examiná-la de todos os ângulos, segurar tubos de ensaio sob seu sangue pingando para coletar amostras, cantarolar pensativamente e rabiscar em uma prancheta enquanto ela choraminga e se contorce impotente, sua dor uma nova descoberta a ser estudada.

Eles não entendem. Ninguém entende. Coloque um microscópio nela, e há algum microrganismo não descoberto para ver florescer na existência. Execute testes e encontre novas palavras para decifrar o significado dele, todos os componentes desconhecidos, e ah, sim, claro que o desconhecido é perigoso. As pessoas temem o desconhecido. Dorcas não pode culpá-los. Ela também teme seu desconhecido.

Dores como essa matam pessoas. Dores como essa destroem as pessoas.

Aquela pressão implacável no peito dela. Não consigo respirar. Não consigo respirar. Não, posso, mas dói. Estou respirando lâminas de barbear, e cada expiração me dilacera. Me ajuda. Me ajude, por favor, dói. Não suporto sentir-se assim.

Aquele buraco baixo no estômago. Estou vazio. Algo foi esculpido em mim. Precisamos comer para que possamos alimentar nossa alma, e eu não estou mais com fome. Vou pegar minha comida e vasculhar este mundo apenas para encontrá-lo. Estou faminto de você. Estou morrendo de fome. Por favor. Por favor, concede-me generosidade. Por favor, encontre um pingo de decência humana. Estou morrendo de fome.

Aquela coceira debaixo da pele. O eco do seu toque é uma erupção cutânea. Eu posso sentir você lá. Eu não consigo sentir você lá. Não sei o que é pior. Sua mão sobre mim, e eu doendo para derramar minha pele como uma cobra, pendurá-la como um troféu para ver as marcas que suas impressões digitais deixaram para trás. Não aguento substituí-los. Você me faz queimar. Serei cinza em breve.

Essa ausência. Onde você está? Por que você saiu? Volte. Por favor, volte, Marlene. Volte, volte, volte. Por favor, por favor, por favor. Querida, estou tão sozinha.

Há muitos sintomas de luto, como uma doença. Uma doença. Algo deu errado lá dentro sem cura, matando você lentamente. Muito devagar. Para Dorcas, não é rápido o suficiente.

O que Dorcas quer, mais do que tudo, é estar morta. Ela não se importa com a pessoa que vai descobrir seu corpo. Ela não se importa com a pessoa que terá que informar quem a ama. Ela não se importa com ninguém que a ama. Ela não se importa que essa seja uma doença que possa pegar e ela estaria espalhando. Ela só se preocupa em se colocar para fora de sua miséria, nada mais do que um animal com raiva, precisando ser levado aos fundos e fuzilado.