En el crepúsculo otoñal,
una ráfaga de viento
surca el hueco de mi tronco.
La congoja de no saber cantar,
de no haber nacido jilguero,
resuena en mí un eco ronco;
en mis raíces maleza brota todavía.
Una llama bajo el velo de la niebla
es heraldo de mi derrotada paz,
un gris mortal pisadas
sobre el lecho siembra,
La naturaleza de mi nombre
es una gota de sangre impía
sobre un lienzo blanco.
Una voz foránea apuñala y
sublima mi estado de ánimo.
¿Es la vida una cuestión de azar,
o una tragedia de esplendor máximo?
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Retales de un hombre polilla
Random«Estos son restos de un cuaderno incendiado, cuyas palabras interrumpidas volvieron a mí de vez en cuando, buscando una salida que no fuera un disparo, ni el resplandor de un faro tomado por amparo suicida.» _________ Versión actualizada de mi prime...
