Драко стоял посреди сада Уизли, позволяя серебряному лунному свету обволакивать его, как дождь цвета молока. Ночь была холодной и влажной, и в саду пахло мятой, розмарином и свежей землёй. Совсем непохоже на сады поместья Малфоев, в которых всегда пахло сталью, гниющими листьями и кровью.
Он повернулся в сторону юга, туда, где должен был находиться его дом, и полез в карман, с неожиданным раздражением обнаружив, что его палочки при нём нет. Затем он подумал, что это неважно. Магидам его возраста не позволялось использовать магию без палочек, это было правдой. И всё же, никому из них не позволялось сбегать со школы под покровом ночи, чтобы накладывать могущественные запрещённые заклятия на известных международных спортсменов. По сравнению с этим магия без палочки казалась делом пустяковым.
"Да пошло оно, это правило поганое," - подумал Драко и поднял левую руку, протянув её перед собой. Лунный свет озарил белую молнию шрама на его руке, и казалось, что шрам нарисован жидкой ртутью.
"Странно, что рука, которую Гарри решил взрезать - это моя рабочая рука. Так же и с ним. Интересно, он это сознательно сделал?"
Он пожал плечами и сконцентрировался, думая об объекте, который ему нужен, представляя, где он лежал в последний раз, когда попадался ему на глаза. Для Призывающего заклятия неважно, насколько далеко призываемая вещь, но волшебник должен знать, где она находится, и он знал: на столе его отца. Он представил отцовский кабинет так, как видел его в последний раз, выстраивая образ в голове, вплоть до запаха: книги, бренди и тёмная магия. Он закрыл глаза и поднял руку повыше.
"Акцио!"
Источник <>
