Tormentas y demás pensamientos de madrugada.

cincuenta y siete.

Tengo unas vistas maravillosas, un ático entre dos mares, una noche estrellada con las olas rompiendo de fondo y sólo puedo pensar en ti.

Supongo que eso es estar jodida.

Tengo una fiesta de madrugada, una mesa de garito llena de amigos y alcohol, gente fumando fuera e invitándome a cigarros compartidos y sólo quiero salir y encontrarte.

Quizás eso sea estar jodida.

Tengo un pueblo desierto en el que se escucha el sonido de la naturaleza, a Aerosmith de fondo en un cerro, una manta gorda que me cubre de la tierra y el sabor a pérdida de algo nunca conseguido en los labios.

Creo que eso es estar jodida.

Tengo entradas para mi película favorita, palomitas dulces recién hechas, una coca-cola con dos pajitas, un chico guapo que se muere por abrazarme con fuerza y sólo espero verte por aquí de pasada.

Imagino que eso es estar jodida.

Tengo todo Madrid ante mis pies, Gran Vía vacía con mi presencia, un par de poemas en la mano, a todos los locales de poesía de malasaña esperándome con recitales, con sesiones de micrófonos abiertos, con gente de corazones a pedazos y yo sólo espero que estés delante mientras te leo esto.

Me figuro que eso es estar jodida.

Tengo a un castaño de ojos oscuros fantaseando sobre la revolución proletaria, citándome a Miguel Hernández, susurrando un poema escrito para mí y yo únicamente espero que tu mano agarre la mía con necesidad y nos vayamos lejos a hablar de traumas de la infancia y la incandescencia de la juventud.

Considero que eso es estar jodida.

Tengo un billete a ninguna parte con todo pagado, una carretera deshabitada, más de 10 años de junventud sin explorar, un coche con La Raíz a todo trapo, a mis amigas gritando en la parte trasera, de copiloto a la que siempre se marea y sólo deseo que me mandes un mensaje diciéndome que me necesitas más de lo que te necesitas a ti mismo.

Sospecho que eso,
se mire por donde se mire,
es estar jodida
(o enamorada de un idiota, que es lo mismo).