O Bailarino de Arcéh

UM PEDIDO INESPERADO (PARTE 4)

MUITOS PODIAM RECLAMAR DO GÊNIO DE MARGARETH SOTEIN, MAS NINGUÉM PODERIA NEGAR SUAS QUALIDADES NA COZINHA. O bolo estava com crocância e doçura capazes de compensar qualquer nevasca futura, o chá, com aquele aroma de maçã e canela, tinha um típico sabor do campo e fazia Madame Lita suspirar a cada gole. "Boas comidas, acima de tudo, fazem bem para a alma", ela costumava dizer, e aquele lanche, com certeza, era uma dessas refeições capazes de afastar qualquer sensação ruim.

Apesar de um início motivado por desconfianças e pelo espetáculo na frente dos vizinhos, a conversa entre os quatro transcorreu sem empecilhos e enterrou, ao menos por um instante, os conflitos entre Margareth e a mãe. A noite serviu para relembrar histórias sobre a família, falar amenidades relacionadas à vida pacata de Arcéh e, para a surpresa de Sâmia e de Higor, até para uma troca de receitas entre as duas. Porém, tudo tem um tempo para terminar e a chegada do fim é inevitável.

Conversavam sobre os feitos e os não feitos do Conselho de Administração da cidade quando suas vozes foram abafadas pelo badalar do sino: faltava apenas uma hora para a chegada do inverno.

— Nossa, já é tarde assim?! - observou Madame Lita após contar a sétima badalada. 

Como se o som fosse o prenúncio da morte, ouviram um clamor coletivo entre os vizinhos confirmado pelo barulho de marteladas, o fechar das janelas, os latidos dos cachorros e pela orquestra de choros de bebês ante a correria dos adultos. Como se a luzes do palco se apagassem e as cortinas se fechassem, a vida real, sem bolos ou amenidades, batia à porta e clamava por urgência.

A senhora levantou-se e olhou pela janela. A armadura de escuridão do anoitecer parecia encoberta por um manto capaz de absorver qualquer fonte de luz. As chamas dos candeeiros dispostos ao longo da varanda lutavam para se manterem acesas e até o fogo da lareira crepitava timidez. Com certo exagero, Madame Lita levou as mãos ao peito e respirou fundo, quase em um gemido de dor. Higor trocou olhares com a esposa e aproximou-se da sogra.

— Dona Lita, não se preocupe... A senhora pode dormir aqui em casa e amanhã cedo eu a levo de volta. Temos um quarto vago e a Sâmia pode...

— Não, não, Higor! Uma noite como esta eu prefiro passar na minha casa. Agradeço a gentileza, mas entenda esta pobre velha, meu filho: as ruas desertas, minha casa sem ninguém e amanhã eu encontro só o espaço vazio. Já ouviu as barbaridades que acontecem neste dia? Terríveis! São de cortar o coração... - abotoou o casaco até em cima, envolveu o pescoço com o xale e disse em um tom solene decorado com doses de sofrimento, — Sim! Preciso fazer esse sacrifício. Eu vou embora.

Margareth revirou os olhos enquanto carregava os pratos para a cozinha. Conhecia Madame Lita o suficiente para notar cada nuance daquela interpretação. Um dos relatos mais conhecidos sobre tal "capacidade" da sra. Delgo foi quando, com apenas três semanas de gravidez, fizera o marido atravessar a ponte só para pegar uma erva cultivada no continente. Dois dias depois, ao retornar para casa, qual não foi a surpresa de Uriel Delgo quando encontrou a casa cheia de vasos com a referida planta. Agoniada pela demora do marido, Lita cobriu-se de suas qualidades como atriz e, com lágrimas nos olhos, percorreu cada casa de Arcéh em busca do seu desejo.

Jogadora daquele jogo há mais de trinta anos, Margareth esfregava os copos sem nenhuma preocupação: o teatro da mãe era apenas para ser bajulada. Na adolescência, vira aquela cena várias e várias vezes e gostaria muito de esquecer de boa parte delas. Preparava-se para encarar a leva final de louças quando uma frase dita pela filha a fez deixar um prato cair no chão.

— Vó, eu posso ir com a senhora! - Sâmia exibia um sorriso de "menina doce preocupada com a vovó". — E, se a senhora quiser, eu durmo por lá para lhe fazer companhia. Acho que não teria problema algum...