Le Docteur et l'Impératrice

Prologue

Un rire retentit dans les couloirs du Collège. On l'entend souvent, ce rire. On dit qu'il appartient au Spectre. On dit que le Spectre est mort depuis longtemps. Mort de rire. Mort de rire en écoutant une blague. Mais nul ne sait quelle est cette blague. Cette blague si drôle qu'on en meurt. Une autre théorie suggère que la blague n'était pas drôle et que la mort du Spectre est sa punition pour en avoir ri. En tout cas, de nombreux humoristes et clowns la cherchent depuis longtemps, cette blague. Il ne faut pas croire que les humoristes ne sont pas des gens sérieux, même si ce sont de drôles de types. Au contraire. Les humoristes sont des scientifiques qui étudient les mécanismes qui amènent au rire. Certains passent toute leur vie enfermés dans un laboratoire à essayer de se faire rire mutuellement. Mais même si ce sont de drôles de types, ils sont inoffensifs. Contrairement aux clowns. Les clowns sont sinistres. Ils font rire les gens par pur sadisme. Certains sont des humoristes qui ont mal tourné. Ce serait presque triste, s'ils n'étaient pas si drôles.

Une troisième théorie prétend que la grande blague qui fait rire le Spectre, c'est l'Univers. Possible. Cette théorie n'est après tout pas plus fumeuse que celle qui prétend que tous les pots de fleurs se changent en macaques les nuits de pleine lune. A moins que ce ne soit le contraire ? Peut-être. J'ai oublié.Il y a beaucoup de choses que j'oublie. Qui suis-je, d'ailleurs ? Bonne question.Ça aussi, je l'ai oublié. L'ai-je jamais su ? Et si j'étais le Spectre ? Mais non. Je ne pense pas. Toutes ces théories sur son rire, sur la Blague, qui divisent les humoristes, le Spectre s'en fiche. Lui, il rit.

Illustration de couverture : M.C. Escher, Belvedere, 1958