El despertar de un nuevo mundo,
una extraña realidad,
aquella que siempre quisiste vivir,
aquella por la que llegaste a luchar.
Te quiero dar las gracias,
porque me has hecho valiente,
te presentaste como rosa
con espinas crecientes.
Una flor que vive
solitaria en su jardín,
acompañada por un insecto
que camina por ahí.
La admira día a día,
de lejos nada más,
porque no tiene la confianza
para preguntar.
Preguntarle de sus costumbres,
el agua que recibe,
si le gusta el sol
o los días grises.
Pero la observa y los segundos pasan,
los años también,
y ahora se marchita,
en pos de la vejez.
Se recrimina la cucaracha
por no haberle dirigido la palabra,
y espera en una esquina,
mientras veía como la cortaban.
Ahora hay una nueva flor
que no reemplazará a la anterior,
pero aun así la va a cuidar
para no dejar un vacío que llenar.
(The Writer)
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¿Poeta, yo? ©
PoetrySiempre me he preguntado si la poesía son reglas o una expresión, sílabas métricas o pensamientos acoplados. Motivo esencial para que cada vez que la inspiración toque mi puerta, un nuevo poema estará como medio para encontrar la respuesta a la preg...
