¿Poeta, yo? ©

Cochinilla

Me atormentan las ideas
que se acumulan en esta caja,
son cosquilleos inquietantes
que se alimentan de mis tardes.

En esta fábrica concedemos deseos,
día a día se iluminan los focos,
se apagan las enormes marquesinas
y desecho los inventos locos.

Están a medio formar,
están apenas brotando,
temo no verlas madurar,
temo que crezcan en vano.

Son las espinas más bellas que he sostenido en mis manos,
han controlado mis sentidos y se benefician de mis llantos,
son regadas con generosidad, brotan en úlceras púrpuras
porque ese es mi color favorito, porque me han dejado muda.

El óxido las ha corroído y han intentado crecer sobre él,
han formado un laberinto alrededor de su ser,
es un ente que deambula las esquinas sin terminar,
es un susurro que grita órdenes en la oscuridad.

El idioma que habla siento que puedo traducirlo,
me ha desgastado el estudio de todos sus libros,
abro mi boca y mi lengua se afila para invocar el hechizo
a media frase se cierran las puertas, a ciegas escucho mirlos.

Ellos habitaban entre las semillas,
estuvieron ahí para cuidar de sus tallos,
me revelan que han encendido el laberinto,
me dicen que camine con cuidado.

Me atormentan las ideas
que se acumulan en esta caja,
me atormenta darles vida
y nunca ocuparme de criarlas.

Me atormenta tomar las tijeras,
y hacerme paso entre las ramas,
me atormenta que el proceso
no pode, sino asesine sus plantas.

Tengo las raíces deshidratadas,
tengo las uñas infectadas,
tengo una caja llena de ideas,
y tengo miedo de liberarlas.

(Andrea)

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N/A Esta es de las pocas veces que he firmado con mi nombre, y es que llevo tanto tiempo sin escribir poesía que tengo que admitir que he cambiado como persona y como escritora. Estoy dudando si dar por finalizado este libro y publicar uno nuevo para los poemas que vendrán. Supongo que solo el tiempo lo dirá. Gracias por leer.