Son muchas preguntas
a una sola respuesta,
una única duda
queda en mi cabeza.
¿Lo que vivo es real?
¿No sufriré más?
"Todo tiene su destino"
me respondes sin dudar.
Resbalarse y no levantarse,
reglas sin quebrantarse;
una voz que no logra ser escuchada,
me convierto en lo que más odiaba.
En un mundo sin sentido,
sin necesidad de existir,
mi pluma recorre,
cansada de vivir.
¿Poeta, yo?
Para nada, señor.
Me rio en su cara
porque tiene razón.
Las piezas del rompecabezas
vuelvo a colocar,
rompiendo unas,
creaciones sin igual.
"Un simple molde,
eso tienes que ser"
me dicen al oído
una y otra vez.
¡Que no! Respondo,
¡Las cosas no tienen que ser así!
Me opongo.
Toman mis trazos,
los queman sin más,
me cierran la boca,
dagas por detrás.
El último aliento,
el golpe final.
"Aquí yace la escritora
por hablar demás".
(The Writer)
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¿Poeta, yo? ©
PoesiaSiempre me he preguntado si la poesía son reglas o una expresión, sílabas métricas o pensamientos acoplados. Motivo esencial para que cada vez que la inspiración toque mi puerta, un nuevo poema estará como medio para encontrar la respuesta a la preg...
