On a retrouvé le corps de Martine dans la rivière.
Je n'ai pas les mots. Je me hais. Je LE hais. Je hais cette rivière. Je hais la mort. J'ai l'impression de ne plus avoir de conscience. Il est impossible d'aligner deux pensées cohérentes.
Elle est morte elle est morte elle est morte. Ma petite sœur est morte. Cette fleur d'innocence est fanée, arrachée, effacée. Une part de moi, une part de mon cœur a été emportée avec elle. Il ne subsiste que la haine. Mais je n'ai même pas la force de l'exprimer. J'ai hurlé en serrant sa tête trempée, glacée, contre ma poitrine. J'ai crié pour la réveiller. Mais elle ne se réveillera jamais. Alors, à quoi bon sortir de ce silence si lourd ? Rien ne pourra lui redonner vie. Quelle injustice que je doive poursuivre la mienne, seule...
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Journal d'une résistante
Historical FictionMon frère est parti à Londres rejoindre le Général de Gaulle. Il m'a seulement laissé un carnet. Alors j'écris. Pour lui. Pour moi. Pour ne pas oublier. Ne pas oublier les joies, ni les peines. Car c'est tout ce qu'il me reste. C'est ça ma vie mai...
