después de la muerte
La intriga de un niño vívido,
corriendo por el pasillo,
persiguiendo aquella silueta lejana.
La sombra no se para,
traspasa la puerta
y no vuelve.
El misterio es más fuerte,
alimenta las fantasías de las almas.
Nadie dice mentir,
pero la silueta se ha ido de la casa
y no solo es cadáver.
La vecina reza al Señor desde su ventana,
mientras que su hijo se divierte
utilizando su pistola nueva.
¿De qué se trata esto? ¿Creencia o desprecio?
Silencio a lo que no es bien dicho,
pues se teme más a los cielos
que los habitantes de esta misma tierra santa.
Y la fe tumba mentes, familias,
y lo que no resuelve la Iglesia, es herejía, pecado.
Más no solución o respuesta
a lo que carcome la conciencia,
o la incertidumbre de aquello
que desconocemos
hasta que se enciende el mechero
y todas las dudas se queman.
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Abril ©
Poetry⚘ Entre la infancia de césped resquebrajado y la adolescencia de palabras sin sentido, germinó la imperfecta flor que quería llegar a ser, floreciendo en su cautiverio al lado del huracán que la hizo crecer. Cualquiera lo suficientemente sabio...
