Recueil de nouvelles | 2018 à 2020

Une brèche

Le ménage, encore le ménage. C'était l'activité parfaite pour essayer d'éviter que son esprit ne soit concentré sur cette immense douleur. Cachée au fond de son cœur, elle le ruait de coups lorsqu'un silence se prolongeait, lorsque le vide l'entourait.

Munie de son chiffon couleur cendrée, elle parcourait les commodes, les étagères, les objets anciens du salon. Essuyant les fines pellicules de poussières, elle occupait son esprit en chantonnant une douce berceuse. Une douce mélodie sur les tendres rêves qu'elle souhaitait rendre réels.

Aujourd'hui, plus que les autres jours, elle sentait bien que ses sentiments étaient plus forts, que son cœur n'arrivait plus à faire barrage face à ce flot incessant d'émotions. Elle sourit en glissant son chiffon sur une première photo encadrée sur le mur, puis une seconde, puis une autre. Son estomac se noue, elle ressentait cette nostalgie, cette chaleur qui remontait jusqu'à ses yeux. Elle secoua la tête de gauche à droite, comme pour se reprendre, pour chasser ces pensées qui la troublait.

Elle arrive devant un meuble ancien, avec des ornements si travaillés, construit avec du bois de chêne. Il était verni pour qu'il puisse survivre le plus possible au temps et à l'usure. Elle se surprenait parfois à avoir ces drôles de pensées : « Tiens, j'aimerais parfois être un simple mobilier et ne pas avoir à subir les aléas de la vie... ». Des réflexions qui s'étaient multipliées ces derniers temps.

Tout en dépoussiérant la vitre du meuble, elle se remémora cette nuit où la brèche de son barrage céda entièrement et qu'une succession d'insultes sorties de sa bouche. Son mari, Henri, n'avait eu d'autres choix que d'encaisser, encore et encore. Ses yeux rougissaient alors qu'elle ne pouvait s'empêcher de marteler sa colère, sa tristesse et son désespoir. Son doigt l'invectivait par un rythme effréné. Elle tournait puis revenait vers lui brandissant son index vers le visage effaré de son bien-aimé.

Le visage d'Henri s'était lentement fermé, passant de la surprise, à la tristesse puis à ce masque qu'elle détestait tant. Une façade froide, sans émotion, fermée, comme pour se protéger de ces injures qu'à aucun moment, elle pensait réellement. L'amour parfois, se transformait en haine. Elle ne savait pas comment exprimer autrement tout ce qu'elle gardait en elle, au propre comme au figuré.

Dans son cœur, une brèche, qui saignait parfois abondamment. Tous les deux, ils avaient décidé de se séparer. Ils s'aiment, l'un et l'autre, mais la situation n'était plus tenable. Le désespoir et la colère qu'elle pouvait ressentir faisaient parfois l'effet d'une bombe, destructrice. Elle ne supportait plus son silence, son inaction, sa gentillesse, sa bonté, son regard et ses lèvres traduisant une si grande tristesse.

Elle ouvrit la porte vitrée du meuble en chêne. Elle partit de l'étage inférieur, soulevant les objets un à un pour s'assurer que tout soit bien propre. Au fond, elle n'espérait qu'une chose, qu'il revienne, qu'il rentre à la maison. Elle n'avait plus eu de nouvelles depuis leur séparation. Il vivait dans un appartement en ville. Parfois, elle passait devant, en voiture, se demandant s'il allait bien...

Arrivée au dernier étage, son cœur s'arrêta devant cette petite chaussure bleue transparente. Sa pantoufle de verre. Elle s'en saisit de la main droite et glissa ses doigts tout autour. Elle pouvait les voir même au travers de la chaussure, tellement le travail du verre était magiquement réalisé.

Elle commença à l'essuyer légèrement, son index se faufila naturellement dans cette petite fissure, cette petite brèche dans le verre. Elle s'arrêta, les yeux rivés sur sa dernière pantoufle de verre. Une première tâche humide apparut, puis une seconde, et d'autres encore ruisselant sur cette matière enchantée. Les larmes s'étaient mises à couler le long de ses yeux, percolant au bout de son nez. Les souvenirs refaisaient surface, ceux d'une fin heureuse, qu'ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfant...