Reine Brune ou Reine Blonde

Chapitre 22 : Voleur et déserteur

La nuit venait de tomber sur le désert d'Essos. Les rues étaient étrangement calme, perturbées uniquement par les soldats qui faisaient des rondes de sécurité. Cette ambiance semblait être le miroir de ce qu'il se passait dans la tente royale de Clarke, où étaient assis tous ses généraux et proches. Elle avait tenu à faire un repas avec eux ce soir avant de partir conquérir Westeros deux jours plus tard. C'était dans cet optique qu'elle avait convié Madi, Octavia, Miller, les Purs Sangs dothraks, le chef des pirates, mais aussi Raven, accompagnée de Monty et Jasper à sa demande.

Le silence régnait sous la tente. Non pas un silence apaisant, mais un silence lourd, gênant, avec comme fond sonore le bruit des couverts s'entrechoquant. Le seul à ne pas sembler embarrassé par cette ambiance était Miller, qui était habitué à ne pas parler lors d'un repas. À coté de lui se trouvait Maya, qui continuait de le suivre partout pour traduire ses phrases, malgré son apprentissage impressionnant tant il était rapide et efficace.

La reine blonde laissait son regard glisser d'un convive à l'autre, se demandant pourquoi aucun ne parlait. C'est après une mure réflexion de quelques petites secondes qu'elle se rendit compte que le problème était le manque de sujet de conversation entre eux. Pour débloquer la situation, elle posa ses couverts et croisa les mains sous son menton en s'appuyant dessus, la tête tournée vers Raven

- Alors comment avance la production de feu grégeois ?

- Plutôt bien, répondit alors la brune en manquant de s'étouffer avec sa nourriture, mais on ne pourra pas avoir les deux cents litres sans travailler sans s'arrêter jusqu'à la dernière minute...

- Mhh, reposez-vous quand même. Ce n'est pas grave si il nous manque quelques litres, les voyages en bateau demandent d'être en forme.

- D'accord, je demanderai à faire des rondes alors.

- Très bien.

Le silence s'installa de nouveau, apparemment ils n'étaient pas décidés à parler d'eux même. C'est en soupirant que Clarke se tourna cette fois vers Miller.

- Et notre armée d'infanterie ? Comment va-t-elle ?

Le chef des Immaculés posa alors ses couverts sur son assiette histoire d'avoir les mains libres pour répondre à sa reine.

- Très bien, nous avons hâte de mourir pour vous.

Cette phrase pouvait sembler sarcastique au premier abord, elle pouvait l'être si on ne connaissait pas l'entraînement des Immaculés. Ce n'était en rien une sorte d'attaque indirecte. Ces hommes avaient toujours vécu et était entraîner dans un seul but « se battre et mourir pour son maître ». Sachant cela, Clarke ne le prit pas mal et se contenta d'adresser un regard plein de pitié envers son général, il mettait du temps à comprendre que leur vie ne se résumait plus à mourir.

- Cependant, j'avoue que je doutons un peu... rajouta-t-il après quelques secondes.

- Sur quoi ? demanda Clarke en penchant la tête sur le coté, ignorant l'erreur qu'il avait fait.

- On a peur de ne pas être forts et ne de pas pouvoir le donner le trône à vous. De vous décevoir, bégaya le chef en cherchant ses mots.

- Vous ne pouvez pas me décevoir. Vous êtes la meilleure armée du monde, rien que le fait de vous avoir à mes cotés est un honneur...

La gorge de Miller se serra étrangement suite à cette phrase. Personne n'avait jamais dit ça à un Immaculé, personne n'avait jamais dit à ces hommes qu'ils étaient un honneur, encore moins à une armée. Ses yeux s'humidifièrent dangereusement, et il dû baisser la tête pour ne pas qu'on le remarque, faisant mine de se concentrer sur son plat.