Looking Glass *Traducción*

25.

Hermione titubea cuando aterriza, el traslador ha sido insospechado y estridente, y la arrodilla.

—Expelliarmus.

Hermione siente que su varita sale de su bolsillo trasero ante el hechizo en voz baja. Antes de que pueda procesar lo que está sucediendo, oye el ruido sordo cuando la madera de vid golpea la palma de un mago.

Mira hacia arriba, encontrándose en una habitación escasamente iluminada y decorada. Parece ser una especie de estudio. Actualmente está equipado con poco más que un escritorio, a la altura de los ojos, aunque ciertamente hay espacio para más muebles. En la esquina del escritorio solitario, fuera de su alcance, hay un tintero, una pluma a su lado y una pila de pergaminos con bordes notablemente nítidos. Detrás del escritorio, se encuentra un mago con una túnica negra indefinida con cabello rubio, muy descriptivo y muy familiar.

—Lucius...

Él le sonríe y su sangre se enfría.

—Señorita Granger.

Lentamente, Hermione se pone de pie. Es cautelosa en sus movimientos, pero su mente está acelerada, asimilando los alrededores con mayor detenimiento. Con el teléfono en su mano, da un sutil vistazo hacia abajo para verificar, no muestra absolutamente ninguna de las pequeñas "barras" que dan vida, que indican una señal. Hay una puerta a su izquierda, pero tendría que despejar la esquina del escritorio para alcanzarla, cuyo ángulo incómodo la retrasaría. No hay ventanas reales de las que hablar, solo un bloque de vidrio casi opaco muy cerca del techo, una bruma de luz solar distorsionada que resalta las motas de polvo que se arremolinan en el aire.

Guiada por la posición de la "ventana", pueden estar bajo tierra, pero no puede saberlo con certeza. Esto también podría explicar la mala señal en su móvil.

Hay una estantería detrás del escritorio, solo medio llena de tomos grandes y pesados, lo suficientemente viejos como para que sus bordes estén deshilachados y no luzcan títulos en el lomo. El padre de Draco está parado justo enfrente de los estantes de libros, solo el escritorio y otra silla entre ellos.

Está vivo. Lucius Malfoy está vivo.

Ella se tambalea, el corazón le late con fuerza y ​​su cerebro está confundido. Está vivo, y la ha estado rastreando, rastreando a todos, durante semanas.

—Oh, siéntate, niña. Puedo oírte pensar desde aquí. —Lo suelta como una orden, pero hay un pequeño indicio de algo más debajo. ¿Exasperación? No... diversión. Le divierte su pánico. Eso es suficiente para enojarla más que atemorizarla.

—Creo que estaré de pie, muchas gracias.

—Eres más que bienvenida. —le responde bromeando, sonriendo, y ella se irrita ante su comportamiento continuamente desconcertante.

Hermione está a punto de decir algo más, pero se muerde la lengua cuando él simplemente echa hacia atrás la silla que está escondida debajo del escritorio y, con toda la gracia real de su antigua y noble casa, toma asiento.

Sentado erguido y alto, Lucius cruza las manos sobre el escritorio y la mira, levantando una ceja perfecta en cuestión. —La silla no morderá ni te hechizará, te lo aseguro.

Con un bufido y con mucha menos gracia, Hermione se deja caer en la silla frente al hombre, mirándolo con sospecha todo el tiempo.

—Gracias por reunirse conmigo. —comienza, pero Hermione ya tiene un proverbial hueso qué recoger.

—¿¡¿Reunirme!? ¡Me secuestró! Nunca hubiera aceptado... ¿¡Dónde estoy!?

—Estás en Londres, estoy seguro, para tu sorpresa. Debajo de una estructura muggle, esto fue una vez un lugar de encuentro para nuestro querido difunto Tom Riddle, hace muchos años. Antes de que tuviera seguidores y un complejo persecución y mortalidad, y esa... cara suya. —Lucius arruga su propio rostro en aparente desagrado por en lo que Lord Voldemort se había convertido.