No.
Non credo di aver capito bene.
Ieri nonna mi ha dato del rum, io l'ho bevuto, è mattina presto.
Sì, sicuramente ho capito male le parole di Lorenzo.
«Sporcarsi, dici?»
«Sposarsi.»
«Spostarsi?»
«Sposarsi, Becca.»
«Aaah, sputarsi. Beh ma perché scusa? Chi si sputa da solo oggi come oggi? Lo facevano una volta, forse. Oggi non credo davvero lo faccia più nessuno.»
«Rebecca...»
«No, Lorenzo! È impossibile. Dimmi come ti è venuta questa idea di merda, avanti.»
«Ti ho inviato una foto. Mettimi in vivavoce e guardala.»
Faccio come dice, aziono l'altoparlante in modo da avere accesso al menù del telefono. Una piccola cornetta segnala l'arrivo di un messaggio su WhatsApp.
Non voglio aprirla.
So che è tutto un tremendo equivoco, Lorenzo avrà capito di nuovo fischi per fiaschi, eppure non voglio aprirla lo stesso.
«Becca, ci sei?»
«S-sì»
«L'hai aperta?»
«No, non voglio. Oggi lo vedrò e se davvero si deve sposare, me lo dirà in faccia. Non... non posso aprire la notifica.»
«Io non credo che lui sia a Tenerife, Becca. Credo sia qui, in città.»
Sospiro pesantemente e mi faccio coraggio. Clicco su quella maledetta icona e poi sulla chat con Lore.
Quello che mi appare davanti è lo screenshot del profilo Facebook di Giordano. Ha caricato una foto in cui lui e Isabella sorridono. La didascalia recita: ci vediamo domani all'altare.
Gli ashtag riportano paroline idiote come: la sposa più bella; il giorno più felice; grazie per avermi scelto. E altre puttanate simili.
Poi l'occhio mi cade sulla data di pubblicazione.
È di ieri, cazzo.
No.
No, no, no e no.
NO.
«Si sposerebbe oggi, quindi?»
«Così sembrerebbe...»
Esplodo in una risata che non ha proprio niente di divertito.
«No, Lore. È impossibile. Mettiamo anche il caso che si fosse innamorato di Isabella -cosa che ritengo alquanto improbabile, dato che ci è già stato insieme e non ha funzionato- ma facciamo finta che sì! Stavolta si sono trovati e si sono perdutamente innamorati. Lui non mi farebbe mai una cosa del genere; non sceglierebbe mai il 15 giugno come data per sposarsi. È il nostro anniversario oggi. E lo so che non è un anniversario degno di nota, perché è solo la data del nostro primo incontro, ma non lo farebbe lo stesso. Non lo farebbe mai!»
«Io non so che dirti, Becca. Ho visto il post appena mi sono svegliato e ho pensato di inviartelo.»
«Ma poi è lunedì! Chi cazzo si sposa di lunedì?»
«Non... ecco io non saprei proprio.»
Gli scemi. Ecco chi!
«Fai una cosa: vai al bar! Mario ne saprà sicuramente qualcosa in più di noi, no?»
«Tu lo sai che io ho qualcosa che si chiama lavoro?»
«Sì, beh, io ho qualcosa che si chiama attacco cardiaco. Sono dalla nonna, e senza macchina, perché mi è venuta a prendere lei ieri sera alla fine. Tu abiti di fianco al bar. Scendi, gira l'angolo e chiedi quella cazzo di informazione!»
STAI LEGGENDO
Come Pioggia D'Estate
ChickLitRebecca ha ventotto anni, una relazione stabile con le gaffes e il sarcasmo che le scorre nelle vene. Condivide la sua vita con un cugino che è più un fratello, un amico che ha evidenti problemi con la lingua italiana, un'amica innamorata dell'amore...
