Quinhentos anos antes da batalha de Nova York, Morgana Tudor foi amaldiçoada por uma bruxa e agora, vaga pela terra, imortal, tendo a difícil missão de absorver almas para que sua existência seja menos dolorida.
Uma série de erros em meio ao seu no...
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Morgana não estava ansiosa. Na verdade, nem mesmo nervosa. Impaciente, talvez, fosse a palavra que mais se encaixasse no estado de espírito da mulher.
Se encarando no espelho, Morgana analisou o short preto e a blusa soltinha, com mangas boca de sino de renda. Elas combinavam perfeitamente com as botinhas de salto, também pretas. E levando em consideração que Morgana ostentava uma corrente de prata, anéis de prata com pedras pretas e vermelhas escuras e brincos de argolas em sua orelhas, Bart não estava errado quando declarou:
-Está parecendo uma gótica. Ou pior: Que vai para um enterro!
Morgana revirou os olhos e encarou o gato de olhos amarelos em cima de sua cama, tentando não o enforcar.
-Esse é o meu estilo, Bart.
-Deus… Você precisa mesmo de uma estilista!
-E você precisa aprender a calar esse focinho metido!
O gato revirou os olhos, esticando o corpo preto sobre a cama, enquanto soltava um bocejo felino. Em segundos, fechou os olhos e dormiu.
Morgana encarou o relógio em seu celular recém comprado com o dinheiro do salário. Ainda faltava meia hora para o horário combinado, mas ela não conseguia parar de pensar que estava ridícula. Já era a quarta muda de roupa que trocava.
Bart tinha razão. Estava ridícula.
Então, voltou a abrir o armário e pegou uma calça jeans azul escuro colada e um moletom marrom. A blusa debaixo era simples, de alcinhas pretas. Se encarou novamente no espelho.
Agora ela parecia a Morgana de todos os dias, mas com um cordão e um brinco a mais. Ela suspirou, insatisfeita.
Não devia ter aceitado, mas queria fazer Steve calar a boca. E se ele não tivesse falado a seguir com Thor e Sam, que se animaram para sair, ela inventaria uma cólica súbita e se trancaria no quarto pelo resto da noite.
Morgana estava trocando a blusa mais uma vez quando batidas suaves na porta do quarto ecoaram, chegando aos seus ouvidos. Ela levou um pequeno susto, mas foi capaz de murmurar um "Eu já vou!", sem gaguejar.
Morgana andou até a porta e abriu apenas uma pequena brecha, revelando Sam Wilson. Ele não estava, exatamente, arrumado, mas Morgana já tinha visto o homem com roupas piores. Além disso, o cheiro do perfume de Sam entrou pelo olfato de Morgana e ela não pôde deixar de reparar que ele tinha aparado a barba.
-Já está arrumada?
-Hm… Na verdade, não. - Morgana admitiu. - Eu não tenho uma única roupa que preste!
