Résumé : y/n aspire à être avec le tueur souriant, mais les relations ne sont pas autorisées sous le règne des Slenderman et y/n ne fait pas exception. Même si le seul moyen de les prévenir est la mort.
Tw : mort, léger gore/sang, angoisse
Travailler en tant que bras droit de Slenderman a ses hauts et ses bas, surtout des bas, en fait. Votre patron était très observateur lorsqu'il s'agissait de ceux qui lui étaient utiles, traquant même ceux qui travaillaient et adoraient sous ses pieds, détruisant tout ce qu'il jugeait menaçant.
Vous aimiez Jeff depuis longtemps, mais vous saviez qu'il ne fallait pas laisser un béguin pour une écolière entraver votre travail. Il était évident que vos sentiments envers lui n'étaient pas réciproques, le psychopathe fou n'avait d'yeux que pour le meurtre et le sang. De plus, les mandataires n'étaient pas autorisés à avoir des relations, c'était strictement interdit. Ils gênaient le travail et le patron les étouffait avant même qu'ils ne commencent.
Cependant, vous étiez un cas particulier. Il ne pouvait pas se débarrasser de son bras droit, la personne qui exécutait le mieux ses ordres et sans poser de questions. Son travailleur le plus fiable n'était pas facilement remplaçable. Il ne pouvait pas simplement vous anéantir, mais il savait qu'il ne fallait pas laisser cette relation s'épanouir, surtout quand Jeff a commencé à tomber, à votre insu. Alors, quel est son prochain coup ?
Tu aurais dû savoir ce que c'était, quel aurait inévitablement été son prochain coup. Tu n'aurais pas dû laisser ça devenir aussi mauvais. En regardant les yeux bleu cristal sans vie en dessous de vous, vous vous en rendez compte maintenant. Le corps que tu serres si fort dans tes mains tombe inerte, la vrille recule, maintenant glissante et dégoulinante de sang. La neige autour de vous est d'un rouge cramoisi maintenant, d'une beauté dégoûtante d'une manière morbide. Les taches rouges peignent non seulement le paysage blanc autour de vous, mais aussi le sweat à capuche autrefois blanc qui est maintenant déchiré de manière irréparable, le liquide chaud recouvrant vos mains glacées lorsque vous vous agrippez au tissu déchiré. De douces chutes de neige sont attrapées sur son visage gelé, du sang coulant lentement de sa bouche et s'emmêlant dans les cheveux dont il était si fier. Vous sentez des larmes chaudes rouler sur vos joues, une sensation peu familière. Vous ne vous souvenez pas de la dernière fois où vous avez pleuré.
Jeff le tueur est mort, et tout est de ta faute.
