"Eu posso te dar o Elixir da Vida", diz Harry. "Mas eu preciso de sua ajuda com outra coisa."
"Você", diz Voldemort, cauteloso agora, cauteloso agora que o confronto não foi nada como ele esperava, um pouco incrédulo, "precisa de Lord Voldemort para...
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Harry mistura o Elixir em seu dormitório vazio na Torre da Grifinória pela manhã. Ele trabalha tão atordoado que é uma sorte que a poção seja tão facilmente preparada — todo o trabalho é fazer a Pedra Filosofal, não preparar a poção. Ele despeja uma única dose em um frasco de vidro padrão de seu kit de poções. Não há necessidade de cristal, estanho ou quaisquer alternativas particularmente sofisticadas. O Elixir é incrivelmente estável.
Quando ele o segura na frente da janela, a luz cinzenta da manhã atinge o conteúdo dourado-mel e o faz brilhar.
Estou realmente fazendo isso?, Harry pensa, repetidamente.
E então a sombra errante de Pettigrew se aproxima, passos ecoando, alcançando-o com dedos gelados. Breves lampejos de memória o levam cada vez mais perto do pânico quando ele pensa na coisa faminta, irracional e gananciosa em seus sonhos.
E assim, repetidamente, Harry responde: Sim. Sim, eu sou.
Ele prossegue em um estado de irrealidade sombria, sentindo-se desconectado de seu corpo. Suas mãos engarrafam o Elixir, mas, apesar de sua firmeza, ele pisca amplamente para elas e se pergunta, inanely, se elas são realmente suas. Essas pequenas mãos pálidas poderiam pertencer a qualquer um.
O corredor da Defesa abriga apenas uma aparição, e nem é particularmente grisalha. É um garoto errante com o pescoço quebrado, outra vítima das famosas escadas mutáveis de Hogwarts. Ele suspira e se lamenta no pé da escada, invisível até mesmo para os retratos atentos pendurados no alto.
Harry fixa sua atenção na outra ponta do corredor, onde uma armadura o encara sem compreender. Ele tenta se perguntar em que século Hogwarts conseguiu suas armaduras em vez de dar mais atenção à sombra. O garoto morto ainda vira a cabeça para seguir Harry, com os olhos vagos.
Depois, ele passa a manhã no escritório de Quirrell, observando um corpo seguir as instruções de duas mentes para fazer uma poção de acordo com sua receita.
Harry viu esta sala em muitas formas ao longo do tempo, desde os dentes brilhantes de Lockhart brilhando belamente e insípidos de todas as superfícies até os pastéis rosa de Umbridge, mas ele não se lembra da versão de Quirrell. Olhando ao redor, ele está... desapontado. Há uma escrivaninha de madeira com um revestimento de couro verde, servindo como uma bancada de poções para um pequeno caldeirão de estanho, e uma estante alta. As janelas de treliça de ferro deixam entrar o sol fraco de inverno, e partículas de poeira flutuam suavemente em sua luz pálida.
É... mundano.
Exceto os mortos.
Mas Harry está aqui em um estado de profunda desconexão, e é difícil para qualquer um deles se concentrar no outro. A realidade é frouxa, seu corpo é uma ilusão, o tempo corre em gotas e inundações passando por seus olhos desfocados. Conversas mantidas pelos mortos há muito tempo passam com a integridade de um rádio de carro mal sintonizado dirigido por um túnel. O inglês médio flutua, indistinto.
