"Eu posso te dar o Elixir da Vida", diz Harry. "Mas eu preciso de sua ajuda com outra coisa."
"Você", diz Voldemort, cauteloso agora, cauteloso agora que o confronto não foi nada como ele esperava, um pouco incrédulo, "precisa de Lord Voldemort para...
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Não é como se Harry realmente esperasse que matar outra aula de Poções passasse despercebido. É que ele acha que prefere gastar sua energia em outro encontro com a professora McGonagall. Ela não é má pessoa, realmente, McGonagall. Definitivamente melhor companhia do que Snape.
Ele ainda não se comoveu com a expressão de decepção de seus lábios finos, é claro. Talvez ele se sentisse mais "em apuros" se realmente tivesse onze anos. É difícil dizer - ele não se lembra claramente.
Seu escritório é silencioso e silencioso, e surpreendentemente com pouca atividade dos espíritos daqueles que já morreram há muito tempo. Há pequenas partículas de poeira que dançam na luz que entra pela janela dela e uma coleção do que Harry considera ser textos incompreensivelmente transfiguracionais na caixa de madeira atrás da mesa dela.
Harry ainda pode ouvir alguém reclamando sobre os 'pequenos casebres' que surgem quando os trabalhadores são obrigados a ajudar a expandir o castelo, mas é tão estranho e anacrônico ouvir que ele tem poucos problemas para desligar isso. Por enquanto, pelo menos.
McGonagall está sentada rigidamente, cabelo bem puxado para trás, lábios comprimidos.
"Sr. Potter", diz ela, olhando severamente para ele por baixo da aba do chapéu. "Nunca, em todos os meus anos, fiquei tão chocado com a conduta de um aluno meu."
Isso, pelo menos, é certamente uma mentira - do tipo que se diz a crianças pequenas para impressioná-las com a severidade de seu comportamento. McGonagall ensina Fred e George, e ela também ensinou James, Remus e Sirius. Harry tem um pressentimento de que ela já viu alunos matarem aula antes.
"Depois da última conversa que tivemos sobre o assunto, achei que estava claro que você deveria estar na aula , Potter. Não ficou claro?"
"Não", diz Harry. "Foi claro."
"E ainda assim você não estava em sua aula de Poções esta manhã."
Ele não tem certeza do que ela quer que ele diga. Ambos sabem que isso é verdade e ambos sabem exatamente o porquê.
O rosto dela fica ainda mais nublado com o silêncio dele. "Explique-se", ela exige, as narinas dilatadas - um pouco como um dragão prestes a exalar uma nuvem de fogo.
Ele a olha por um momento, abre a boca, fecha-a novamente e geralmente tenta internamente descobrir como responder a isso. Ele sabe que deixou seu temperamento tomar conta dele quando estava na aula de Snape uma semana atrás; ele não pode simplesmente sentar aqui e declarar Snape um bastardo miserável na cara de McGonagall, com certeza. Ele deveria ter onze anos.
"É o Snape," ele diz ao invés. Mantê-lo simples não pode machucar.
" Professor Snape," ela o corrige, aparentemente automaticamente. Ele se pergunta quantas vezes ela tem que corrigir os grifinórios nesse ponto em particular. Provavelmente muito.
