Pourquoi est-on? Pourquoi n'est-on plus? Pourquoi sommes-nous ions? Tant de questions que nous ne choisissions pas. Pourquoi le repos? Pourquoi les travaux? Et pourquoi écrire des mots? Quid de l'ignorance? Il y'a vengeance et revanche, des dépendances d'une engeance sérieuse ou joueuse, fictive énigmatique primitive et finalement mythique, de ce qui fait des identiques. Croyons nous ceci? Est-on unique ou une suite de copier-coller, coller sur papier copier sur publicités ? Pourquoi suivre l'expérience ? La crainte de l'erreur est une erreur, le regret est regrettable, tablé sur le vide passé pourtant séparé du reste, stable dans son établissement à contrario de l'horizon ondulé et des routes obstruées. Tant de questions que nous n'avions pas. Voit mes obsessions.
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Sans-titre / Notes Inachevées
PoetryOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
