Mon épiderme survolté quémande et cherche. Cherche la rédemption d'une violence sans pareil, la douleur du sang lorsque ses veines se déchirent entre ces mains catalytiques, devenant de cordes hypersensibles organiques chanteuses. Et mes yeux sous mes paupières brûlantes cherchent. Cherchent l'absurdité d'une réalité bien à eux, par excès d'une raison plus que dérisoire sous ce refrain kinesthésique, pour préférer le sens insensé de cet aléatoire décidé. Puissance n'est pas acquise. Savoir est une bêtise. De mes doigts j'en fais des outils. De mes narines j'en fais des fils. Et de toute ma laideur malveillante j'en fais mes harmoniques, tonalité sordide salvatrice du serpent cannibale.
Mon épiderme survolté quémande et cherche encore. Entre ces mains catalytiques, mon corps est un instrument de musique.
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Sans-titre / Notes Inachevées
PoezjaOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
