Le train de nuit n'est pas à quai, et ne viendra jamais au lendemain des jours idem. Sème la patiente chance de ne pas l'entre apercevoir passer, futur lointain peinture parjure de promissions présentes, balivernes galantes, trahisons permanentes. Schopenhauer n'avait pas tant raison, des leurres menteurs par compassion, durant ces heures d'insomnies lubrique où la réflexion d'un certain train de nuit ne laisse que pessimiste quand à l'avenir. Dire en spécialiste que rien n'est joué à l'avance, revient à parier par insouciance. C'est un train de nuit qui n'est pas à quai, pas encore, du moins pas maintenant. Pas ce soir. Laid, mort, pourtant dans le couloir, en repos pour une autre fois plus salutaire, froid calendaire, pour ces jours idem suicidaires.
VOUS LISEZ
Sans-titre / Notes Inachevées
PoetryOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
