Le verbe est inutile à priori, rideaux à plumes contre la lucarne. Chercher n'est qu'une comédie, notamment lorsqu'il n'y a que des charmes. Trouver n'est qu'une facétie, mais sa perfidie mérite la palme. Où sont les vrais porte à faux? Il est si facile de se perdre, pourtant les espaces sont clos, il n'y a pas lieu de se taire, faire semblant, blanchissant maintes fois les mots, les syllabes, les lettres. Paître dans les prés tel des maîtres de merles, patauger dans la mare à l'instar de patauds bars. Qui sont les funambules pour de pareilles excursions? L'imposture n'a pas de conclusions, et s'il faut se dévoiler, aucun vers ni prose ne sont révélés. Une pause pour une photo mal cadrée, une pose de colle non alignée, un simulacre de non vide sacré pour l'ire et la palabre. Les racines du ciel ne veulent rien dire, et s'il faut assumer le pire alors il ne reste que des rires.
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Sans-titre / Notes Inachevées
PoetryOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
