Toi, d'où de doux sentiments anime, d'où de fous raisonnements sont des crimes, la vérité est la stupidité. Les sentiers sont des sacres, ils ne sont que simulacres, peu importe la direction, les sédiments sont de pions. Conclusion, la vertu n'est qu'illusion.
Du pire? Damoclès ? Laisses rire.
Du temps? L'avant n'est pas demain, l'après est contraint, le maintenant est tiens.
Puissance n'est pas acquise. Savoir est une bêtise, risible prises critique à priori la vertigineuse crise illogique, irrationnelle, inévitable.
Toi, d'où la tendre enfance d'engeance violente hante, d'où l'inexplicable n'est qu'inexploré et excommunié, il n'y a qu'une seule vérité.
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Sans-titre / Notes Inachevées
PoesíaOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
