Les grands discours sont sourds aux éloquents cantonnés dans l'aumône élancée, des phraseurs froissés fricotent les fripes de farces avec froideur, ferrés bricolent et chipent de larges becs de forceps; des janiceps cannibales vivipares ordinaux esseulés, menés d'un audio d'une doigtée de nicotine si extatique, que même Süskind n'est qu'anticholinergique à leur malheur. D'ailleurs, ce sont des voleurs, des sans-cœurs écœurés du songe de ce jour où, les mous trouveront leur compte. Ils sont innocents, plus loin ce n'est pas décent, mais las de oindre les grands anciens repus de troncs et de mains, les semis se lient. Solifuge masochiste, juge la lyre en soliste, en mer du désert se situent les dunes du menteur, aquicludes apeurés, d'où les urées de Giger se murgent de terreurs.
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Sans-titre / Notes Inachevées
PoesíaOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
