La démence survient quand les latences s'en tiennent. Elles ne riment pas, et ne se subliment non plus, pourtant les errances dans les balances balbutiantes de balivernes s'énervent des vénérables nerfs véritables, apostoliques de la logique pure et dure. C'est un réflexe, externe à la raison, une vexation par compromission, sexuel par condamnation, exsangue par exemple. C'est un rêve, inèbre à la moralité, une niaiserie par létalité, vermeil par ubiquité, vaine vindicte. C'est une imposture, suppure des espaces, un statu quo de masse, pyramide de classes, des importantes importées. Les amples éclectiques bornés n'existent donc pas, car les vertèbres décérébrées sont dans ces bas, dans ces encolures succulentes où on y pénétrera. Dans la vie chère, il y a des fétiches, une triche que l'on s'entiche depuis la niche monade, octarine bigarades où le bicéphale mine de rien. Mon vice puni, non je suis.
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Sans-titre / Notes Inachevées
PoetryOn n'a jamais vraiment voyager tant que l'on est pas rentré chez soi. Pour ma part, cela fait bien longtemps que je ne suis pas revenu à la maison, la tête perdue sur les hauts des immeubles à loyer modéré, et les pieds en dehors des chaussures usée...
