El vacío me crea un hoyo sin fondo precisamente vacío,
pero está vacío de ti. No sé como tomarme esta rutina de extrañar
una relación extraña y tóxica a la vez, ya no soy yo quien lidera
mis movimientos, ellos mismos batallan con mi poca fuerza para
poder vivir. Me falta algo y sé que eres tú, el tiempo lo va confirmando
aunque las sobras me confirmen que no hay nada que esperar.
Estamos en esa faceta donde vuelvo a armar mis piezas deconstruidas
en lágrimas, ya no hay sentido porque he perdido por completa mi
razón tratando de sanar estas cortadas volátiles de tu daga. No debo ni
quiero hacer esto, pero siento que lo necesito porque de alguna forma
no me había permitido extrañarte de esta cruel forma, por más
descabellado suene así no encuentre aún la luz aunque esta oscuridad
perpetua me lleve a los puntos más siniestros de necesitarte aquí a
mi lado y no lo comprendo, si nos hicimos tanto daño.
Ya no quieres saber ni de mi cara, has dicho que habías olvidado mi voz
pero yo aún me sé tus lados más finos y cuantos lunares habitan en tu
espalda. No necesito implorarte pero es escandaloso no expresar lo que
mi cerebro grita por ti aunque ya no lo creas. Vives recordando como si
fuera un crimen, no quites las evidencias de que estuve para que jamás
me olvides y que mi esencia sigue plagada con todas las formas en que
te he ayudado y aconsejado, quiero que sepas que quiero seguir haciéndolo.
Quiero que vuelvas a mí, no te arrepientas de lo que digas porque lo bueno
de tus palabras es que las puedo escuchar, así ellas me lastimen y me fulminen,
así ella solo hace que las horas se burlen de como las pierdo. Si estás a mi lado
quédate en silencio, podré escuchar tu pulso a menos que para mí ya no haya
sobrevivientes en la historia de ambos, quiero volver a estar contigo. Este giro
no era de esperarse, pero quería verte feliz y ya te diste cuenta de cosas que
conmigo no aprendiste a ser, ahora me voy marchitando observándote florecer.
Solo cuídate y deja de doler, me estás doliendo.
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Las flores que nunca me diste | Cartas regadas
Storie breviDicen que los poemas son marcas de las cicatrices de nuestros recuerdos profundos, de quienes sienten profundo, y puedo confirmar que lo es. Esto no es motivo de soñar, es una forma de desahogo. No todo será relacionado a una persona en concreto, so...
