Los Armstrong (Freenbecky)

Capítulo 7

Sarocha.

−Bien. Esa tuvo que ser la peor fiesta de la historia,−murmuró

Tendría que recordar decirle eso a Meena. La haría reír con su eufemismo. Sarocha cerró los ojos. Su frivolidad se evaporó y las cálidas lágrimas se filtraron debajo de sus párpados.

−Mierda,−susurró, y tragó otro sollozo.

Había huido de la fiesta sin decir una palabra a Rebecca . Quizás nadie se había dado cuenta en toda la celebración. Y tal vez Meena lo olvidaría. Esperemos que Meena lo olvide.

Sarocha se sentó en la cama, decidida a no morar, una vez más, en la noche anterior, porque había pasado los últimos quinientos minutos haciendo exactamente eso. Finalmente pudo dormir alrededor de las ocho en punto, lo cual fue, miró de reojo el viejo reloj de la repisa sobre la chimenea, hace unos diez minutos.

Hubo un golpe en la puerta de abajo, y ella recordaba vagamente otro que pudo haberla despertado. Probablemente era la mujer de posguerra, y aunque un paquete sorpresa o un intercambio de comentarios ingeniosos la animarían, Sarocha realmente necesitaba dormir un poco.

Se acostó, levantó el edredón y le dio a su pequeña habitación acogedora una sonrisa triste. Su casita, en una terraza de moradas coloridas similares en el lado sur de Ludbury, era su orgullo y refugio. Siempre había soñado con una casa en una ciudad rural, con vigas a la vista y una estufa de leña.

Uno de sus recuerdos favoritos era el de tener diez años: acurrucada en el sofá con su madre, la vista fuera del cielo gris, salpicada por bloques de pisos idénticos a los que estaban sentados. Su madre la abrazaba mientras miraban la revista fotos y soñaba con casas como si el dinero no fuera objeto. Era un lugar pequeño como este que habían deseado—una acogedora cabaña en una ciudad de postal. Afuera, las colinas boscosas de Shropshire eran un paseo por el camino, las colinas galesas, doradas en el verano indio, un poco más lejos. Vivía cerca de personas que la cuidaban. Sarocha no podía pensar en ningún lugar donde preferiría estar. E incluso en días como hoy, cuando estaba sollozando con su corazón por todo el piso, este era el lugar donde habría elegido hacerlo.

Sarocha gimió. Su cabeza giraba y tenía la claridad del algodón; estaba casi demasiado cansada para llorar. Casi. Porque, una pizca de tristeza sofocante decidió, solo por diversión, hacer que su hipo una vez más.

−Tengo que dormir un poco,−gimió. Estaba llorando más por el agotamiento histérico que cualquier otra cosa ahora.

Se dio la vuelta, decidida a seguir su propio consejo médico, cuando su pie encontró algo cálido. Movió los dedos de los pies. Algo cálido y peludo. Volvió a mover los dedos de los pies. Algo considerable, cálido y peludo. Se quedó completamente quieta, con los ojos muy abiertos, preguntándose por qué debería haber algo peludo en su cama. Entonces el algo ronroneó. Su pánico disminuyó un poco; no era un gran asunto, porque no tenía un gato.

Sarocha echó hacia atrás el edredón, para revelar una prístina bola blanca de piel, dos ojos verdes desdeñosos y un collar azul con incrustaciones de joyas, todo acurrucado a sus pies.