That Awful Boy

Nove

Severus acordou com a visão de um teto manchado de água e o cheiro de poeira. Ele estava em um sofá, enrolado em uma multidão de cobertores, em uma sala silenciosa e cheia de luz. O suor escorria por seu lábio superior; seu cabelo estava em seu rosto, obscurecendo sua visão com linhas de preto oleoso. Ele piscou algumas vezes. Esta não era a Mansão Malfoy, nem era um beco—o que significava que ele tinha conseguido aparatar para casa depois da reunião sem se estilhaçar pra caramba. Bom. Isso foi—isso foi bom.

O que aconteceu? Suas memórias eram nebulosas, na melhor das hipóteses. Ele tinha... ido se reportar ao Lorde das Trevas. Eles trouxeram—entretenimento. Material de interrogatório do Ministério: alguém alto o suficiente na cadeia para saber informações do Ministério que Yaxley não podia fornecer, mas baixo demais para ser considerado de alto perfil por qualquer meio. Fique baixo, fique quieto. Ele fez seu relatório, então. O Lorde das Trevas não ficou satisfeito com isso. Não havia esforço suficiente; ele já deveria ter o garoto; quando ele deveria esperar o Veritaserum? Então Yaxley fez seu relatório, e embora tenha ido melhor que o de Severus, não aliviou a ira do Lorde das Trevas. Um Cruciatus para todos aqueles que caíram fora de suas boas graças.

Nada incomum.

Mas havia algo mais... algo o incomodando, algo como—Potter. Se ele de alguma forma conseguiu se encontrar enrolado em seu sofá, onde estava o garoto?

Severus virou a cabeça com cuidado o suficiente para não enviar a dor aguda ao seu pescoço, mas isso não ajudou a dor atrás dos olhos. O quarto estava vazio. Tardiamente, ele percebeu que podia ouvir o barulho surdo do chuveiro ao fundo. Ele acordou abençoadamente sozinho.

Então, voltando seu olhar para o teto, ele casualmente começou a ter um ataque violento de pânico.

Colocando as mãos sobre a boca para abafar a confusão de sons que subia pela garganta, Severus fixou o olhar em um grande livro na prateleira em frente a ele, recitando a receita de Wolfsbane repetidamente, até que ele se sentiu calmo o suficiente para não cair direto em histeria completa. Suas unhas cravaram-se fortemente em suas bochechas. Ele estava hiperventilando. Prendendo a respiração, Severus fechou os olhos com força e se forçou a parar de sentir pânico, até ficar fraco e trêmulo, mas mais calmo.

Então ele se levantou e fez café.

Ele tinha se estilhaçado na aparatação, Severus notou enquanto media o pó de café. O ombro de sua túnica estava duro com sangue seco, e a ferida reabriu quando ele estendeu a mão para abrir o armário e encontrar os filtros. Abandonando seu café no momento em que começou a passar, ele subiu as escadas e foi para seu quarto para verificar o dano, pegando o kit de primeiros socorros enquanto ia. Ele ainda precisava preparar mais antisséptico. A Essência de Dittany teria que servir por enquanto; ele poderia tratar qualquer infecção persistente mais tarde.

O ferimento não era profundo—um centímetro, no máximo. Era o tamanho que preocupava. Ele se estendia da clavícula até onde o ombro encontrava o braço, sangrento e inchado. O antisséptico não era uma opção, agora. Ele respirou fundo e pingou o líquido sobre a carne rasgada, observando-a chiar e soltar fumaça. A vermelhidão ao redor das bordas do ferimento recuou imediatamente; ele aplicou o Dittany então, e finalmente encontrou alívio. Severus se enfaixou e se trocou rapidamente. Então ele engoliu uma poção de regeneração nervosa.

Ele desceu as escadas a tempo de seu café terminar de ficar pronto. Dessa vez, o garoto estava lá, enrolando os cobertores no sofá e colocando-os de lado em uma ponta, para serem usados novamente mais tarde. Os olhos deles se encontraram; Potter desviou o olhar rapidamente, ombros tensos.

“O quê?” ele disse cautelosamente, mas Potter apenas balançou a cabeça com um murmúrio indecifrável. “Fale mais alto ou não fale nada.”

“Não é—nada. Senhor.”