That Awful Boy

Vinte e Nove

“Você precisa de um curandeiro, Severus?”

Era mais do que humilhante, ter o diretor vendo seu quarto.

Eles se isolaram no andar de cima, longe dos outros, e Severus lançou um Muffliato no momento em que a porta se fechou, deixando-os sozinhos. E embora o silêncio parecesse uma bênção para sua cabeça latejante, Severus não iria—não poderia—se permitir afundar em uma falsa sensação de facilidade. Ele tinha fodido tudo de verdade, sem dúvida parecia estar em seu leito de morte, e o garoto... Bem. O garoto. Potter.

Isso era um interrogatório. Não adiantava adoçar a pílula.

“Qual é a extensão dos seus ferimentos?” Albus disse calmamente, mãos cruzadas na frente, olhos em algum lugar à direita, em direção à janela. “Severus?”

Ele cerrou o maxilar e não respondeu, reunindo os últimos vestígios de força de alguma reserva oculta dentro de seu corpo. Levou algum tempo. “Você já parou para pensar que talvez, diretor, havia uma razão para eu ter dito a Lupin para não vir?” ele disse eventualmente, a voz plana e dura. Ele olhou pela janela para a rua vazia abaixo, sem vontade de encontrar o olhar penetrante de Albus. “Você não tem fé na minha habilidade de manter Potter seguro? Você não me acha capaz? Confiável?”

“Severus…”

“Alguém de vocês parou para pensar se vocês estariam invadindo uma visita dos Malfoys? De Dolohov? De Macnair? Do próprio Lorde das Trevas?”

“Estou certo de que foram tomadas medidas para evitar que tal coisa acontecesse.”

“Você está?”, ele disse sarcasticamente, descruzando os braços e se soltando de onde estava encostado na parede. Uma pontada de dor ciática percorreu sua perna, irritada pelos eventos do dia. Ele precisaria de uma poção calmante para os nervos. Valeriana e Erva de São João para a neuropatia... um raminho de hortelã-pimenta para acalmar o paladar… “Perdoe-me por não ter fé alguma na capacidade de Black de pensar à frente. Eu tenho certeza de que ele irrompeu na casa, varinha em punho, com uma maldição nos lábios e seu lobisomem de estimação a tiracolo, preparado para uma grande briga que ele poderia contar às crianças mais tarde.”

“Acredito que você tenha sofrido uma concussão”, disse Albus, e seus olhos estavam como gelo. “Seus ferimentos, Severus. De onde eles vieram? Você precisa de uma visita à Madame Pomfrey?”

Torcendo os dedos quebrados enquanto os torcia em seu cabelo emaranhado, Severus explodiu: "Eu não preciso de uma porra de uma visita à porra da maldita Pomfrey! Eu os quero fora! Eu quero você fora! Você sempre—ficou do lado dele! Do lado deles!”

Com a linguagem corporal de um homem se aproximando de um animal ferido, Albus envolveu uma mão fria em volta do pulso de Severus. Ele podia sentir seu pulso vibrando sob as pontas dos dedos do diretor, rápido demais, quase febril. Ele se sentia—enjoado. Como se estivesse fervendo em sua pele. A sala se inclinou em seu eixo, e manchas pretas floresceram em sua visão como se ele estivesse prestes a perder a consciência. Antes que ele pudesse cair, Albus o levou para sua cama. Ele sentou-se pesadamente, com um guincho das molas enferrujadas da cama. “Ele entrou na minha—sua—Penseira,” Severus disse sem fôlego, piscando para afastar as manchas. Cuidadosamente, ao perceber pela primeira vez o quão roxa sua mão estava, ele colocou a mão entre as mãos. Ele estava… tão cansado, de repente.

Ele não conseguia ver a expressão de Dumbledore, mas uma certa quietude tomou conta dele.

“Até onde eu sei,” ele continuou, os olhos queimando de exaustão, “o garoto—Potter—viu uma única memória. Uma que não era incriminatória para a Ordem. Sem dúvida você ainda está preocupado com o Lorde das Trevas usando Potter como uma peneira de informações.”