Elrin Stark, fille unique du célèbre Tony Stark,
vivant dans l'ombre imposante de son père.
Brillante et sarcastique, ne cessant jamais de chercher à prouver sa valeur, bien qu'amère.
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Publication lente !
⚠️ Je ne vais pas suivre la chro...
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Avant
(Elrin Stark \ Jyna)
Le soleil tombait lentement sur l'île, teignant le ciel de rouge sang. Le vent portait l'odeur de la jungle humide et de la cendre. Le temple des Rakyat, creusé à même la roche et étranglé par des lianes, résonnait des chants de guerre. Des tambours tribaux martelaient un rythme sourd, implacable, comme un cœur battant à l'agonie.
Dans l'arène de pierre, Jyna — la peau maculée de sueur, de terre et de sang séché — faisait face à Frank. Le sol sous leurs pieds était marqué de leurs empreintes, de leurs glissades, des coups échangés. Le vieux soldat, les sourcils froncés, corrigeait sa posture, frappait juste assez pour la pousser à bout. Mais elle, elle encaissait sans broncher. Furtive. Silencieuse. Inhumaine.
Son bras à lui se leva pour parer une feinte. Elle n'avait pas besoin d'y penser. Elle s'était déjà glissée sous sa garde, comme un serpent, et l'avait désarmé en trois mouvements. Frank se retrouva à genoux, essoufflé, sonné.
« Encore, » haleta-t-elle, les yeux brûlants, le souffle court, mais déterminé.
Frank grogna. Sa poitrine se soulevait avec difficulté. Il n'était plus un gamin, et elle... elle était devenue quelque chose d'autre. Une silhouette rapide, imprévisible. Trop rapide.
Il se releva lentement, plantant ses yeux fatigués dans les siens. « T'as pas besoin d'être une putain de machine, Jyna. T'as déjà gagné. »
Elle tourna légèrement la tête, ses cheveux collés à son visage par la sueur. « Pas encore, » répondit-elle, en se remettant en garde, les poings levés.
Il essuya son front, plus par réflexe que nécessité. Elle l'inquiétait. Ses yeux dérivaient vers ses bras — couverts de nouveaux tatouages rituels. Des lignes, des symboles, des bêtes hurlantes gravées dans sa chair. Aucun n'était là il y a une semaine. Certains semblaient encore frais, comme si l'encre brûlait sous la peau.
« Tu dors ? » demanda-t-il, à mi-voix.
Elle haussa les épaules. « Quand le corps lâche, ouais. »
Frank grimaça. Il détestait ses silences, encore plus que ses sourires vides. « Et ton esprit ? »
Elle le regarda, mais ce n'était plus vraiment elle. Son regard était comme creusé de l'intérieur, vidé. Il n'y avait plus de colère. Plus de peur. Juste ce vide, silencieux et profond. « Il est bien dressé. Comme le reste. »
Frank baissa les yeux un instant. Le malaise rampa lentement dans sa gorge. Cette île... elle la dévorait. Il le savait. Il l'avait vue pleurer, hurler, trembler, supplier, vomir après les premiers rituels. Il l'avait tenue dans ses bras alors qu'elle convulsait de douleur, ses muscles en feu, son esprit en vrille.
