With A Little Help From My Friends

Capítulo 7

Me detuve instantáneamente y lo miré con los ojos como platos, esperando haber oído mal.

—¿Qué dijiste?

Silencio.

—James Paul McCartney Mohín, te estoy hablando.

—...

—Dime que estás bromeando.

—...

—¡Por amor de Dios, Paul! ¡¿Qué te ocurre!?

—Yo...Yo...¡No lo sé!

Paul rompió en llanto, y yo lo abracé con fuerza. No podía creer que Paul, el adorable Paul, pasara por todo esto. ¿Por  qué no me lo dijo?

Tú también tienes problemas y no se lo dices...

No sé cuánto tiempo permanecimos así, pero creo que fue mucho, ya que al mirar por la ventana, vimos que era de noche. Me preocupaban George y Ringo, pero lo primordial ahora era Paul.

—¿Por qué?—le susurré, acariciando su cabello.

—Soy horrendo...No sirvo para nada.—Dijo en el mismo tono de voz. La suya aún se encontraba un poco quebrada.

—¿Quién te dijo eso?

—Mi cabeza.

—No hay peor enemigo para un hombre deprimido que su propia mente, querido Paul. ¿También te cortas?

—No...Espera ¿por qué "también"? ¿tú lo haces?

No había medido mis palabras, salieron sin que lo pudiera evitar. Y ahora estaba en problemas.

—John....

—No lo hago.

—Estás mintiendo.

—¿Por qué crees eso?

—Estás moviendo la pierna y juegas con tus manos. Son señales de que estás mintiendo.

—No estoy mintiendo.

—Bueno, si no estás mintiendo...Quítate la camisa.

—¿Qué? ¿Para qué?

—Sólo hazlo.

—¿Quieres que nos shipeen por siempre?

—¿Shipeen?

—Shipeen: del verbo shipear. Shipear (verbo): acción de mezclar los nombres o apellidos de dos personas que deberían ser pareja o simplemente decir que deberían serlo.—hablé como si estuviera leyéndolo desde un diccionario—Inventé esa palabra.

—Qué ingenioso. Y no me importa que nos shipejen, sólo quítate la camisa.

—Shipeen, Paul, Shipeen.

—Lo que sea. Sólo hazlo. 

—Pero...

—John, quí-ta-te-la.

—Tengo hambre, iré a hacer la cena.—Me levanté, pero antes de que pudiera salir de la sala, Paul me tackleó, haciendo que ambos cayéramos en el sofá de nuevo. Él estaba sobre mí, sentía su respiración en mi cuello y comenzaba a ponerme nervioso.

—Si no lo haces, yo lo haré—Susurró, erizándome los pelos de la nuca.

Antes de que pudiera decir algo más, desabotonó mi camisa mientras besaba mi cuello. El maldito sabía que ése era mi punto débil, y lo usaba para que no me resistiera. Inminentemente algo comenzó a crecer en mi entrepierna y maldije a Paul por lo que estaba haciendo y lo que causaba en mí.
 
—Paul, déjame en pa...

Se había detenido y miraba mis marcas en todo mi torso y brazos. Su cara tenía una expresión de horror, mezclado con pena y tristeza. Odiaba la pena. Odiaba que me tuvieran lástima. Y ahora mi mejor amigo me tenía lástima. Pasó un dedo por las cicatrices del estómago y luego dos por las de ambos brazos. Parecía querer absorber algo de ellas. Mi dolor, tal vez. Las últimas marcas que tenía eran demasiado recientes y profundas, por lo que, cuando él las tocó, segregaron una sustancia verdosa y líquida. Nunca me desinfectaba después de pasar esas benditas cuchillas por mi piel, y no me arrepentía. 

—Dios mío, John...

—Sé lo que viene ahora. "Iris miy biini piri isti" "Si ti miriiris mi mindi si icibirii" "Primitimi qui ni li hirís mís".

—John...

—"Dibisti dicírmili intis" "Ti intiindi pirfictiminti".

—¡Carajo, John! ¡¿En qué pensabas al hacer esto!?

—Oh, esa no la tenía. La agregaré a la lista de "Idioteces que la gente te dice cuando descubre que te cortas".

—Ya, cállate y escúchame. 

—A ver qué tienes para decir que no haya oído antes.

En vez de decir algo, me abrazó. Nunca nadie lo había hecho...Bueno, sí. Pero no para consolarme. Correspondí con fuerza y sentí un nudo en la garganta que se desató en un segundo, causando que sollozara.
Por un rato ambos lloramos, liberándonos de nuestros demonios, sintiendo cómo se iban uno por uno con cada lágrima expulsada. O al menos eso esperábamos, porque sabíamos que no se irían tan fácilmente.