Quería conocer cada parte de ella:
su loca manía de morderse los labios cuando me veía.
Todo lo que debía conocer estaba dentro de un libro.
Quizá, si soy un poco más destructivo: dentro de algunos recuerdos.
Pasaba de página en página, leyendo por encima de las letras.
Quizá, no comprendiendo el significado de cada una de ellas, sino,
desentendiéndome un poco más.
Estaba claro que no le leía...
Quería hacerme el loco, y pintarle los lunares al azar.
Pero, ella nunca fue cosa de suerte.
No fue una de esas casualidades bonitas,
ni un capricho del destino: ella me quería a mí,
y por un tiempo, yo le quería a ella.
Fuimos por un tiempo.
Y la casualidad toco a mi puerta.
Y no supe que hacer con tanto, que termine yéndome al invierno.
Y la verdad es, que no sé cómo llamarle a esté puto desastre.
No sé, como llamarte.
