Han pasado cerca de dos horas y sólo quiero que amanezca.
No puedo desatar el llanto que en verdad necesito desatar. No sé qué hago ni quién soy, pues me parece que todo en mi vida ha sido borrado.
¿Es esta la vida real?
Ésa, pues, es la pregunta que me hace cerrar los ojos, suspirar y llorar desconsoladamente sobre la cama, mordiendo una nueva almohada con miedo a que mis abuelos se levanten alterados por mi estado de desconsuelo. La vieja almohada desapareció. La abuela no sabe dónde está. Yo sí: en la basura. Es una incógnita, nunca preguntaron. Sólo compraron una nueva. Quizá suponen que tengo arranques de furia, quizá suponen que en uno de esos arranques de furia la destrocé.
Mis gimoteos desprenden aún más dolor mientras más pienso.
Seguramente Steve debe de estarse cogiendo a Miranda y ella le está arañando la espalda. O quizá ya lo hicieron, a juzgar por la hora y ella se encuentra sumergida en una nube de placer... ¿Y por parte de él, qué? ¿Qué sentido tiene reducir todo al sexo, a algo meramente corporal?
También existe la posibilidad de que yo haya sido su neto instrumento de experimento, la rata de laboratorio que él buscaba para comprobar si era capaz de sentir algo físico o sentimental hacia otro varón.
Un varón, precisamente. Otro... varón.
Qué cosa más loca y detestable ¿no?
Creo que ya no me quedan ganas para seguir llorando, a pesar de que en mi interior hay una voz que grita y se desgarra.
Mientras tanto, el ser maligno enterrado en mi conciencia continúa haciendo daño ahí dentro.
¿Cuánto más habré de soportar?
Después de todo, es probable que en la vida sólo debamos aprender a soportar, a soportar y a seguir soportando...
Hasta que se vuelva insostenible.
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#LosColoresDeJimmy
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