Летний Лагерь

12 Часть

Ухо­дить от сес­тры не хо­телось, но врач ска­зала, что ей еще нем­но­го от­дохнуть, и она ее от­пустит. Толь­ко про­верит еще дав­ле­ние, пульс и про­чую ла­буду. Но, раз это важ­но – пусть де­ла­ют.
Нас­тро­ение бы­ло за­мет­но луч­ше, чем па­ру ча­сов на­зад. Я воз­вра­щалась к се­бе, в на­деж­де по­читать, пос­лу­шать му­зыку. Или схо­дить к Джейн и Джил по­гово­рить с ни­ми. Жи­вем в од­ной ком­на­те и уже ус­пе­ли с ни­ми нем­но­го сбли­зит­ся. Это ра­дова­ло, ведь я бо­ялась, что нам по­падут чмош­ные со­сед­ки, ко­торые бу­дут се­бя чувс­тво­вать пу­пом ми­ра, а дру­гих ста­вить не в грош.
Кста­ти, об этом…
Я по­чувс­тво­вала пре­пятс­твие в но­гах, и как ле­чу на зем­лю. Спот­кну­лась? Вряд ли. Зем­ля же ров­ная.
Удер­жать рав­но­весие я не в сос­то­янии, по­это­му реф­лектор­но вы­тяги­ваю ру­ки, что­бы смяг­чить па­дение. Ла­дони за­пек­ли, а по мок­рым ко­леням чувс­твую, что шта­нам ко­нец. Я ведь прос­коль­зи­ла по тра­ве, а это та­кая га­дость, ко­торую фиг от­сти­ра­ешь. Ра­ду­ет, что они тем­ные (шта­ны) и пят­на бу­дут не та­кими за­мет­ны­ми…на­де­юсь.
Я под­ни­ма­юсь, от­ря­хивая му­сор с рук и по­вора­чива­юсь, что­бы ос­мотреть­ся. Об что я так зап­ну­лась? Но не ви­жу не тор­ча­щего кор­ня, хо­тя есть ря­дом пень, на ко­тором си­дит де­вуш­ка, про­тянув но­ги и скрес­тив ру­ки на гру­ди. Ага. Она в упор смот­рит на ме­ня, из­ри­сован­ная и наш­ту­кату­рен­ная, прям как сте­на при ре­мон­те, хло­па­ет рес­ни­цами, ко­торые выг­ля­дят как кус­ты (на­рощён­ные, оп­ре­делен­но) Она блон­динка, во­лосы чуть ли не бе­лые и чер­ное ме­лиро­вание. По­чему-то, на ум сра­зу при­шел об­раз зеб­ры. Она бы­ла строй­ной, оде­той «не по по­годе», ко­рот­кое платье и бо­сонож­ки на каб­лу­ках. Гу­бы пух­лые, гла­за хер пой­ми ка­кие. То­ли мут­но-зе­леные, то­ли бо­лот­ные. Но это ме­ня сей­час не вол­но­вало.
Она вста­ла с пня и вып­ря­мила спи­ну, все еще смот­ря на ме­ня. Та­кие гля­дел­ки нап­ря­гали. Та­кое по­веде­ние то­же нап­ря­гало. Ведь адек­ватные лю­ди, без ви­димой на то при­чины, так не пос­ту­па­ют. А эту де­вуш­ку не то что не ви­дела, а име­ни не знаю. И где на­соли­ла – не пом­ню. Ведь ее я бы за­пом­ни­ла. Эф­фек­тная внеш­ность.
- Ут­ром ты выг­ля­дела луч­ше, - гад­ко улы­ба­ет­ся де­вуш­ка, от че­го ме­ня на­чина­ет во­ротить. Ви­димо, оче­ред­ная ку­рица ( а в на­шем слу­чае зеб­ра), ко­торая ищет лю­дей для уни­жения и из­де­вок. Но не на ту на­пала. Та­кое мы уже про­ходи…в клас­се вось­мом.
- Не спо­рю, да­же ут­ром я выг­ля­жу ши­кар­но, - моя яз­ви­тель­ная на­тура про­яви­лась столь не­ожи­дан­но, как за­пор у че­лове­ка стра­да­юще­го ди­арей. Хо­тя, к че­му та­кое срав­не­ние?
- Слу­шай, де­точ­ка, - пе­реш­ла та в нас­тупле­ние, де­лая шаг ко мне. Под­хо­дит мед­ленно, как га­дюка к жер­тве. Но я не жер­тва.
- Слу­шаю, - наг­лым об­ра­зом пе­реби­вая зеб­ру, скре­щивая ру­ки под грудью, и с вы­зовом смот­рю на нее. Лю­бая со­бака те­бя не тро­нет, ес­ли не по­кажешь свой страх. Га­дюка не ужа­лит, ес­ли ты не бу­дешь рез­кой в дви­жении. Но, страх я не по­казы­вала, хо­тя не мо­гу по­казать то­го, че­го нет, да и рез­ка я бы­ла… на сло­вах.
- Не под­хо­ди к Бе­ну. Он мой. – Из­ре­ка­ет она. Как она ме­ня еще ша­лавой не наз­ва­ла? – Ша­лава ты ма­лолет­няя.
А, ну бе­ру свои сло­ва... мыс­ли на­зад.
- Слу­шай, да­вай ты забь­ешь в гуг­ле, для на­чала, зна­чение это­го сло­ва, а по­том мы по­гово­рим? – на­иг­ранно на­ив­но спра­шиваю я. Не каж­дый ум­ный (!) че­ловек бу­дет это го­ворить со­вер­шенно нез­на­комо­му че­лове­ку. Тем бо­лее, она же не зна­ет про мою жизнь ни чер­та. Так са­мо, как и я про ее.
- А нас­чет Бе­на… Мы прос­то об­ща­ем­ся, да­же, мож­но ска­зать, дру­жим. От­би­вать я его у те­бя не со­бира­юсь. Да и за­чем мне? Ты по­дума­ла о том, что мы из раз­ных стран? Или ты да­же не зна­ешь. Где Рос­сия? Так вот, хо­чу огор­чить. Это не ка­кой-ни­будь штат США, а дру­гая стра­на…
- Я знаю, где и что та­кое Рос­сия! – за­кипа­ет зеб­ра и гру­бо об­ры­ва­ет ме­ня. – Не выс­тавляй ме­ня ду­рой, а то мо­жешь еще по­жалеть.
- О чем? - я де­лаю по­фиг­фейс и вид, буд­то ме­ня это ин­те­ресу­ет.
- О том, что свя­залась со мной. Еще раз пре­дуп­реждаю - уви­жу с Бе­ном, пи­няй на се­бя.
- Слу­шай, де­точ­ка, - я ко­пирую ее тон и ли­цо, хо­тя да­же не знаю, вы­ходит ли. Зер­ка­ла то пе­редо мной нет, - ты прос­то на­пыщен­ная де­вица с са­мо­оцен­кой вы­ше кры­ши. Но да­вай, ты мне не бу­дешь уг­ро­жать? Это, как бы, не по за­кону, - я пы­та­юсь гад­ко улыб­нутся, но у ме­ня пло­хо вы­ходит, по­это­му воз­вра­щаю ли­цу серь­ез­ный вид.
- Я Вай­лет, - ши­пит та, по­доб­но га­дюке.
- А я Ах­мед, при­ят­но поз­на­комит­ся, хо­тя мне во­об­ще пле­вать на твое имя, те­бя и твои уг­ро­зы, - с эти­ми сло­вами я раз­во­рачи­ва­юсь и гор­до ухо­жу. Бе­сят та­кие, прос­то прям а­аа!
- Ты по­жале­ешь, - я хо­тела крик­нуть ей о сме­не плас­тинки, но, ка­жет­ся, это не вхо­дило бы в мой об­раз во­об­ще.