El Conde Desnudo - Harry Styles -

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—Estás horrible.
—Gracias, Fel. Soy bastante consciente de ese hecho. Yo también me siento horrible.
—No te he visto últimamente en ninguna fiesta.
— ¿Crees que quiero publicar a los cuatro vientos el hecho que Styles me arreglara la cara?
—No, supongo que no. —Felicity se echó hacia atrás y se apoyó en el tronco de un árbol. Lord Palmerson tenía un jardín excepcionalmente grande y oscuro. Ahí podrían llevarse a cabo algunas actividades en total privacidad. Felicity examinó a Zayn bajo la tenue luz. Su rostro bien podía ser un desagradable arco iris de moratones, pero las demás partes de su anatomía estaban al parecer completamente funcionales. Estiró la mano para cogerle del pantalón.
Zayn se echó hacia atrás.
— ¿Tímido, Zayn?
—No, es sólo que no me apetece que me distraigan. ¿Es que no te da rabia cómo ha salido todo? Atrapar a Styles y comprometer a lady _____ fueron ideas tuyas, después de todo.
Felicity se encogió de hombros.
—No estoy feliz, por supuesto, pero ¿qué puedo hacer? Styles se ha casado.
—Ah, pero a lo mejor no tan felizmente. Juraría que hay algo que no va bien entre Styles y su mujer.
— ¿Cómo lo sabes? Has estado jugando al escondite desde que volvimos a Londres.
Zayn resopló e hizo una mueca de dolor.
—Como dices, mi cara no es algo muy bello en estos momentos. Pero tengo mis espías. Tú también has visto a Styles y a lady _____, Fel. No pasan mucho tiempo juntos, ¿verdad?
—Bueno, no, pero no está muy bien visto por la sociedad que los maridos y sus esposas vivan continuamente pegados el uno al otro.
—Pero ¿y los recién casados, Fel? Sólo llevan casados dos semanas. Y el poco tiempo que llevan no lo han pasado juntos. ¡No me digas que no te has dado cuenta de lo lejos que están y lo cuidadosamente que se miran el uno al otro! Demasiado contraste para las abundantes miradas de deseo que solían lanzarse durante las reuniones de la alta sociedad.
Zayn tenía su parte de razón. Felicity había estado ocupada buscando otras posibilidades matrimoniales, así que no había estudiado a Styles durante algún tiempo. Ahora que lo pensaba... Sí, había notado cierta distancia entre ellos. Un cierto enfriamiento. Y lady _____...
—Tienes razón. No parece que a la nueva lady Styles le hayan dado un buen meneo.
—Exactamente. Algo mantiene a Styles  lejos de su cama.
—Interesante. —Felicity sonrió. Estaba claro que le encantaría hacer que la vida de esos dos fuera miserable—. ¿Qué sugieres?
—Normalmente, los rumores funcionan bien. Encárgate que la nueva lady Styles oiga algunos jugosos chismorreos sobre las proezas sexuales de Harry.
—No ha realizado ninguna hazaña sexual, Zayn; al menos ninguna que yo haya podido discernir. O el hombre es increíblemente discreto o un eunuco.
En la cara de Zayn se percibió una fugaz mirada de disgusto que no tardó en tornarse en una mueca de dolor.
—No tienen por qué ser ciertas, Felicity. A menudo las insinuaciones suelen ser mejores. Vagos susurros que no se pueden ni confirmar ni negar. Pequeñas muestras de ácido verbal que corroan la confianza de lady Styles. Queremos que se sienta incómoda, que se preocupe, que dude. Luego su imaginación hará el resto y nosotros podremos sentarnos y disfrutar de la farsa.
—Puede que te busque para que la reconfortes...
Zayn resopló y torció el gesto de dolor.
— ¡Puta mala suerte la mía!, pero conozco a algunos hombres retorcidamente encantadores con cara de angelitos que tienen poco de buenos y a quienes les encantaría hacer de Styles un cornudo.
— ¡Uy! ¿Les conozco?
—Estoy seguro que sí, pero no juegan con damas solteras.
— ¡Ah! Otra forzosa razón por la que encontrar un marido. —Felicity se inclinó un poco más y le echó mano nuevamente a Zayn en los pantalones. Esta vez se echó hacia atrás pero sin dar un paso atrás. Felicity sonrió y le acarició. Un encantador bulto crecía bajo su mano.
—Estaré encantada de volver a las fiestas y lanzar algunas indirectas —dijo—, pero primero... bueno, odiaría tener que desperdiciar esta oportuna oscuridad, ¿no crees?
…………….

—Algo va mal entre ______ y Harry, Billy.
Lady Beatrice estaba acostada en la cama, analizando a su mayordomo. Después de todos estos años, aún conseguía hacer que el pulso se le acelerara. Frunció el ceño.
—No debería dejarte entrar en la cama, ya sabes, hasta que prometas hacer una mujer honrada de mí.
Alton suspiró.
—Bea, tenemos esta conversación todos los días desde que me sedujiste en la buhardilla de Knightsdale. No puedo casarme contigo.
—No veo por qué no.
—Lo verías si no fueras una cabeza de chorlito. No estoy a tu nivel, estoy lo más alejado de tu nivel que se puede estar. Eres la hija y la tía de un marqués, yo soy el hijo bastardo de una prostituta y vete a saber quién es mi padre. A lo mejor un marinero. Más aún, soy tu mayordomo. Los burgueses se escandalizarían.
— ¡Bah! Los burgueses no son más que una panda de frívolos engreídos. Se pueden ir todos al infierno.